Way Down We Go | Drarry

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Torna-se desconfortavelmente fácil alcançar Potter.

Talvez porque isso seja esperado por seu engano, talvez porque cada contato pele a pele provoca um alívio sutil de uma variedade de dores, Draco se vê tocando Potter quase constantemente: sua mão ou ombro ou a maior parte do corpo de Potter em uma só ocasião memorável apenas por ser horrível, quando eles finalmente retiraram Draco da máquina de tomografia computadorizada e ele mais ou menos se arrastou para a segurança dos braços de Potter e se recusou a sair por vários minutos.

Ele ficaria envergonhado, exceto que as enfermeiras acharam isso cativante e se Potter for estúpido o suficiente para tocar no assunto, Draco pode descartar isso como um ato para promover sua causa e honestamente não há razão para que uma máquina usada para fins de cura seja tão terrivelmente fechada. E alta. Ele dificilmente pode ser culpado por sua reação.

Independentemente disso, após várias horas de testes, eles estão de volta à sala de exame: Draco reclinado na mesa com a cabeça no colo de Potter e os dedos de Potter em seu cabelo.

Ele não tem certeza de quando isso aconteceu, na verdade.

Ele se lembra de quase desmaiar quando tiraram o que parecia ser uma quantidade desnecessária de sangue de seu braço – com uma agulha. Ele se lembra de ter voltado para a sala de exames com um copo plástico cheio de suco. Enrolando-se sob um cobertor produzido por uma das enfermeiras arrulhadoras. Potter tentando alimentá-lo com uma desculpa verdadeiramente hedionda de biscoito.

E agora eles estão aqui:

Cabeça no colo.

Dedos no cabelo.

É legal, é isso.

Pansy costumava brincar com seu cabelo em Hogwarts, na sala comunal da Sonserina. O melhor assento na janela estava reservado para eles e eles presidiriam seu domínio à noite, Draco sorrindo, um livro aberto no peito, Pansy com olhos penetrantes e um sorriso ainda mais penetrante.

Às vezes, em ocasiões muito mais raras, quando não havia ninguém lá para testemunhar, Blaise escorregava entre as cortinas da cama de Draco à noite, intimidava-o para uma posição semelhante, e então Blaise - por falta de uma palavra melhor - acariciava-o por alguns minutos antes de chamá-lo de cereal estragado e sair novamente. Houve um período de seis meses durante o quinto ano em que Draco teve uma queda muito desaconselhável por Blaise, o que tornou aqueles raros momentos repletos de dor de cabeça adolescente.

Mas valeu a pena a dor embaraçosa, porque Draco adora – sempre adorou: o arranhão das unhas no couro cabeludo; o arrastar suave de um pincel; o puxão suave da trança.

É estúpido e vaidoso, mas uma das coisas que ele mais detesta em estar tão doente é o estado do seu cabelo. Costumava ser lindo. Macio. Lustroso. Como seda fiada, costumava dizer sua mãe. Como fio Merino prateado. Sua pobre esposa um dia ficará com um ciúmes terrível.

É certo que sua mãe parou com os comentários da esposa logo após seu aniversário de quatorze anos. Ele pensou, na época, que estava mantendo suas tendências em segredo; mas, em retrospecto, talvez o espaço entre o box spring e o colchão não fosse o local mais discreto para esconder um calendário de caridade de jogadores de quadribol masculinos, em sua maioria nus. Principalmente quando o próprio Draco não era quem trocava os lençóis e os elfos domésticos eram muito mais leais à sua mãe do que a ele.

Ah bem. Não que isso importe agora.

Independentemente disso, mesmo que seu cabelo seja embaraçosamente quebradiço e fino, Potter não parece se importar, e já faz tanto tempo que alguém o tocou assim: gentilmente – suavemente – que Draco se inclina para ele em vez de se afastar.