Way Down We Go | Drarry

11

O nascer da lua os encontra no sótão com as portas de feno abertas: ar fresco de outono, apenas um toque de mordida, provocando arrepios nas partes ainda úmidas de sua pele. Draco está deitado de costas em outra das camisetas grandes demais de Harry, com os membros na cintura no colchão. Sua cabeça está apontada para as portas abertas, um cotovelo sobre os olhos. Seu cabelo molhado está deixando uma mancha escura nos lençóis de Harry.

Harry está sentado na moldura da porta aberta, com uma perna dobrada até o peito e a outra pendurada na borda do lado de fora, com uma caneca de chá apoiada no joelho dobrado. Ainda há alguns Whippoorwills chamando suavemente uns aos outros, enquanto a escuridão e a quietude, de mãos dadas, cobrem a paisagem ondulante das terras agrícolas — a silhueta negra do celeiro de poções tendo como pano de fundo um azul ombreado que se transforma em tinta salpicada de estrelas na extensão infinita do céu acima deles.

Harry acha que se algum dia voltar para Londres, o lugar parecerá pequeno demais.

"Como são os hospitais trouxas?" Malfoy pergunta, a propósito do nada.

Harry dá de ombros, percebe que não consegue ver isso e diz: "Eu não saberia".

Malfoy rola de bruços, tirando o cabelo do rosto, o peso nos cotovelos.

"Por que não? Você não foi criado por trouxas?"

"Eu fui, sim. Mas nunca fui ao hospital. Fui ao médico algumas vezes para tomar as vacinas que precisava para a escola. Mas nada mais."

"Você nunca esteve doente? Ou ferido?

"Oh, muitas vezes. Mas minha tia e meu tio..."

Ele para. Considera seu público. Começa de novo.

"Bem. Eu melhorei a cada vez. Então, suponho que não precisei ir, de qualquer maneira."

Malfoy não diz nada, mas seus olhos estão arregalados e prateados e um pouco perspicazes sob a luz fraca.

"Você já quebrou um osso antes de Hogwarts?" Malfoy pergunta. "Eu fiz. Meu braço. Roubei a vassoura do meu primo quando tinha seis anos e caí direto na barraca do bufê. Foi... ah, tia-avó, creio?... foi o quinto ou sexto casamento dela. A cerimônia teve que ser adiada porque eu era o portador da aliança e demorou meia hora para arrumar meu braço. Não sei por que todos ficaram tão irritados, ninguém se machucou além de mim e eu apenas amassei levemente o bolo. Ainda tinha um gosto bom."

Harry engasga com uma risada, imaginando: um pequeno e pontudo Malfoy em uma vassoura fugitiva - provavelmente em vestes formais igualmente minúsculas.

"Então?" Malfoy pergunta, e Harry lembra que a história começou com uma pergunta.

"Ah. Sim. Algumas vezes, eu acho."

Ele se lembra de uma série de noites dolorosas que se transformaram em manhãs de surpresa. Olhando para trás, houve alguns casos em que os Dursley provavelmente teriam que levá-lo ao hospital dentro de um ou dois dias, se sua magia aparentemente não tivesse decidido intervir, mas houve um momento em particular...

"Quando eu tinha nove anos, quebrei minha perna, eu acho." Ele chuta a perna em questão contra a parede do celeiro – ainda quente de um dia passado absorvendo o sol.

"Meu tio estava em viagem de negócios e minha tia foi até a casa do vizinho para pegar uma coisa emprestada. Meu primo sempre aproveitava esses momentos e eu sabia que estaria em apuros se ele conseguisse me encontrar depois que ela fosse embora. Então me escondi no sótão, só que não sabia quando ela tinha voltado, e estava escuro e eu não conseguia enxergar para sair de novo."

Malfoy pisca para ele. Pode ser um incentivo; pode ser tédio.

Harry continua:

"Então, enquanto eu tentava rastejar de volta para fora, acidentalmente caí entre duas vigas e atravessei direto o teto da cozinha."