C'était un matin d'hiver. La neige recouvrait les arbres et l'herbe gelés.
Des voix d'enfants se firent entendre. Contournant un arbre, un petit garçon aux cheveux d'un blond plus blanc que la neige elle-même courait, essayant vainement d'attraper un des flocon qui virevoltaient. Une fillette, certainement le même âge que lui c'est-à-dire à peu près deux ans, cherchait à l'en empêcher. Malgré le fait qu'ils soient jumeaux, elle était son opposé, comme ne manquait jamais toute personne qui les rencontrait d'en faire la remarque. Elle avait les cheveux frisés, rebelles et d'un noir profond. Ils étaient comme le jour et la nuit.
Quand elle s'aperçut que son frère était à deux doigts d'en attraper un, elle se précipita sur lui en le bousculant et l'attrapa. Elle contempla le flocon dans sa petite main, très fière d'elle.
-Miza !, gronda leur mère, qui était jusqu'à présent restée éloignée afin de les laisser jouer tranquillement.
Elle aida son fils qui commençait à pleurer à se relever. Miza ouvrit sa petite main blanchie par le froid et fut furieuse de ne rien y trouver.
-Miza méchante, pleurnicha-t-il, elle fait très mal.
-Miza, fais tes excuses à Drago, demanda-t-elle lassée par leurs chamailleries habituelles.
-Non, pas pardon, répliqua-t-elle.
Sa mère soupira. Cela ne servait à rien de s'énerver, elle était trop têtue.
Les deux enfants continuèrent à jouer en se chamaillant.
Leur mère les contemplait, pensive. Qu'allaient-ils devenir ? Elle savait qu'un jour ou l'autre ils pouvaient être en danger.
Quand, elle ne le savait pas.