În griul gerului doar păsările pustietății zâmbesc,
armata de felinare antice cântă colinde vântului,
pașii călătorilor îngheață în carnea asfaltului
și ceașca trosnește vărsând ceaiul de decembrie,
peste dantela stelelor, cusută cu mărgele de vise.
Cartea își scutură filele pe banca silabelor
șlefuind creta cifrelor din stiloul șuierător,
țurțurii de nostalgie țopăie pe sania copilăriei,
lăsând îngerul de ceară să doarmă prin ace de pin.