Le concert s'achève sur une pluie d'étincelles qui crépite sur la foule, sans que lui ni moi n'y prêtions attention. Un impressionnant ballet brodé des lettres STAFF dévale les escaliers, signifiant aux spectateurs de la fosse de la quitter, le temps de préparer le parterre pour la projection. Je propose à Léandre de lui offrir la bière dont je l'ai à moitié privé. Naufragée, oreilles et cœur encore bourdonnants, je m'efforce à vrai dire de trouver un sens à la réalité.
« J'attends toujours les morceaux que tu devais me faire écouter, finis-je par lui rappeler.
— Ça s'éloigne un peu de Nightwish. Beaucoup.
— Ça ne me fait pas peur.
— Vraiment ?
— Vraiment. »
J'aperçois les nanas aux cheveux méchés de rouge et violet qui avaient tortillé des hanches dans son sillage. Elles semblent déçues de le voir accompagné. Je leur lève mon gobelet alors qu'un message nous prie de bien vouloir regagner nos places.
« Tu veux retourner avec Jérémie ? »
La raison voudrait que oui. Le fait que le breton est pour sûr en train de décéder au fond d'une faïence, également.
« Non » finis-je par répondre.
C'est donc ainsi qu'on scelle un pacte ?
« Viens, enchaîne Léandre. On va faire semblant d'avoir une place en bas avant d'aller se poser sur les escaliers, ils ne diront rien. »
Quels qu'ils soient, ils ne disent effectivement rien. Le réalisateur, Stobe Harju, entame son discours. Je sens mon téléphone tressauter, le déverrouille sur plusieurs messages de Jérèm qui m'informe qu'il a survécu, qu'il ne sait pas où je suis, qui me demande si tout va bien. Une pointe de culpabilité s'en vient altérer mon bonheur. Il essaye de m'appeler.
« Tu peux le rejoindre, déclare Léandre en constatant que je ne décroche pas. C'est ton ami.
— Mon ami, pas mon père, répliqué-je avec humeur.
— Ça ne veut pas dire que je ne préfère pas que tu sois là, avec moi. »
Je lui adresse un regard de biais ; il sourit, encore, quoiqu'avec une certaine amertume.
« Je préférerais ne pas être source de discorde. Il ne m'apprécie pas, c'est assez clair. Évident, même. »
Parce que Jérémie me connait trop bien. Peut-être même davantage que je ne me connais, moi. Je lui envoie de quoi le rassurer, remise mon téléphone. Mieux vaut passer à autre chose.
« Au fait, Léandre.
— Oui ?
— J'ai oublié ton carnet.
— Je n'ai pas ta boîte de comprimés non plus. »
Il s'apprête à poursuivre mais je pose l'index sur mes lèvres, lui indique l'écran. Un vieil homme y est apparu. Je ramène les genoux contre moi alors qu'il étend les jambes devant lui, et nous plongeons dans l'univers d'Imaginaerum.
I wonder, do I love you, or the thought of you?
Je verse une larme, l'essuie dans ma manche. Cette même main se souvient du contact de celle de Léandre. Je ne la retiens pas ; il l'enlace en retour et nous restons ainsi, jusqu'à la toute fin. Jusqu'à ce qu'un tonnerre de vivats nous étourdisse, qu'une vive lumière éclaire la salle pour nous révéler l'un à l'autre.
« Je ne veux pas que ça s'arrête. »
Ce n'était qu'un murmure, mais il en saisit la teneur. La foule commence à refluer dans notre direction. Un Finlandais le bouscule, un autre me heurte. Ses doigts n'ont pas lâché les miens. Nous échouons dans le hall, plus bruyant encore que la salle.