C'est l'heure. L'heure de mourir, diront-ils. L'heure de commencer à vivre, leur répondra-t-elle.
Pour eux, c'est l'heure de la nuit. Le temps de l'obscurité, le temps de l'oubli et de l'abandon. Pour elle, c'est l'heure de l'aurore. Le temps d'une lueur à l'horizon, le temps du souvenir et du pardon.
Ils ne voient que la mort. La fin d'une existence humaine. Ils ne voient que les larmes et la douleur de ceux qui restent.
Elle y voit le calme. Le repos d'un sommeil éternel. Elle y voit les sourires apaisés de ceux qui partent.
Ce n'est pas une fin, c'est un commencement. Ce n'est pas une mort.
C'est une renaissance.
Alors elle tend les bras et s'envole vers le ciel. Devient danseuse au corps d'arabesque, suspendue entre deux monde. Avant de retomber dans celui de la réalité.
Je n'ai pas peur, souffle-t-elle au sol qui l'aspire. Je vais enfin apprendre à vivre.