Elle tient le micro de ses doigts repliés, léger, comme s'il allait lui échapper à chaque instant. Sa voix monte, monte encore, pour se reposer sur une litanie plus grave, doucereuse, aux échos envahissant la pièce.
Elle chante une fille, une fille aux cheveux tressés de plumes, une fille perdue au milieu des gratte ciels, avec pour seul attache celui qu'elle aime ; elle chante les morceaux de guitare qu'il joue, sa voix grave, et les réflexions moqueuses de cette fille qui dit de son amant qu'il est peut être cool mais qu'il ne le sera jamais autant qu'elle. Elle chante la mélodie qu'elle fredonne en regardant les oiseaux passer, sa liberté, ses rêves auxquels elle ne pense pas encore, les livres de poésie qu'elle lit.
Et lorsqu'elle se tait, laissant le silence effacer les dernières paroles, la fille est là. Il peut la voir. De dos, ses cheveux bruns tressés de plume, les bras tendus vers le ciel, elle s'étire. Se retourne.
Lorsque leurs regards se croisent, elle lui sourit.
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Eclats
RandomQuelques textes sans lien particuliers les uns avec les autres, sinon que ce sont tous des éclats de vie. Des éclats aussi fragile que du verre, prêt à se briser au moindre souffle de vent. Des éclats de sentiments, de chaleur, d'ivresse, de douleur...
