Fallen Queen

- life is not a song -

𝓮𝓭𝓲𝓽 : // moi

PORT RÉAL

  Le cuir de ses semelles frappait le sol d'un claquement sec et rapide qui résonnait dans le silence de la nuit tombante. À cette heure ci, le château presque endormi paraissait hanté de spectres, et le hurlement du vent qui s'engouffrait dans les fenêtres prenait l'allure de la supplication plaintive des âmes errantes. Les rares oiseaux et leurs piaillements assidus se fondaient en un rire macabre qui évoquait le roi fou et laissait l'atmosphère pesante, saturée de tourments.

  Si le Donjon Rouge surplombait toujours la ville de plusieurs dizaines de mètres, sa splendeur d'antan demeurait lointaine. De la fameuse Tour de la Main qui jadis dépassait les fiers murs de la capitale ne restait qu'un amoncellements de briques écarlates.
  Tyrion pressa le pas à nouveau, et derrière son passage se mirent à danser les quelques cendres qui subsistaient parmi les souvenirs brisés et les fantômes de Port-Réal.
Tandis que son avancée vers la nouvelle salle du conseil touchait à sa fin, il fut surpris de découvrir son souffle court et ses mains moites. Il s'arrêta devant la large porte de bois, ferma les yeux un instant afin de balayer sa frayeur. Son poing tremblant vint ébranler le battant d'un coup rigide et fort.
« - Entrez. » entendit-il une voix résonner.
Ses traits se tordirent alors qu'il pénétrait dans la pièce, observant d'un regard inquiet les chaises et la table vides, les rideaux d'une pâleur lugubre ainsi que la coupe de vin dorée renversée sur le sol, tachant celui ci de sa couleur pourpre. La boisson coulait entre les rainures de la pierre, l'imprégnant de sa teinte ensanglantée, et embaumant l'air d'une senteur sucrée.
« - Pour quelle raison m'avez vous convoqué, votre Grâce ? » articula Tyrion.
Bran restait immobile, les bras sagement posés sur les accoudoirs de son fauteuil, les paupières tout aussi écarquillées qu'inertes.
« - Daenerys Targaryen est en vie. Ramenée si je l'ai correctement déduit par une adoratrice de R'hllor.
- Pa... pardon ? »
Dans sa poitrine son cœur bondit férocement. Cela ne pouvait pas être vrai. Les premières pensées qui lui vinrent à l'esprit furent pour les flammes destructrices et la température infernale de la ville qu'il avait dû traverser ce jour funeste. Jamais tant de désespoir ne l'avait frappé que lorsqu'il fut obligé de constater la déchéance de sa Reine ainsi que l'anéantissement de sa famille. Servir un autre monarque ne l'aidait en rien à chasser de sa tête le souvenir de la route éprouvante qui l'avait menée à cela.
  Daenerys était coupable du pire crime, et malgré tout, Tyrion éprouvait une empathie à son égard qu'il ne pouvait expliquer. Peut-être faute de la trahison qu'il avait commis, ou par compassion envers Jon Snow. Les lèvres tremblantes et les membres tétanisés, il tentait d'assimiler l'information, observant d'un œil insistant le jeune garçon devant lui.
  « - Elle porte l'enfant de Jon. » ajouta Bran sèchement, avant même qu'il n'ait pu reprendre ses esprits.
Vais-je un jour me réveiller de ce cauchemar ?
Les pensées se bousculaient dans sa tête, et chacune de ses questions étaient aussitôt remplacées par de nouvelles.

  « - Pire encore, souffla le jeune roi, mon frère est un traître. Il a déserté son exil afin de la rejoindre. Il m'est avis d'envoyer dès demain une dizaine d'hommes et une galère discrète afin de régler l'affaire rapidement.
  - Régler l'affaire ? Qu'attendez-vous de lui ? répliqua-t-il, recouvrant peu à peu son sang-froid.
  - Je n'attends rien d'un traître de la couronne. Il sera exécuté, ainsi que Daenerys, et leur enfant. Nulle nécessité que de laisser la menace croître. Je ne nourrit aucun doute quand à leur désir avide de s'emparer de mon royaume. »