Quien sea que tuviera
sus manos en mi cabeza,
lo hacía con un desprecio
que a los once no se entiende.
Había un hombre,
aquel presente en la vida de todos,
aquel que dio fuerza
con una gota pura,
que no me dio nada
y me dejó hundir en presencia
de los adultos.
A los once, no se entiende,
ni qué es, o por qué existe la fe,
a las diez de la noche,
a las siete de la mañana,
o cuando se llora en la almohada.
El asco de tener gente
tan cerca de mis pensamientos,
moldeando mi cerebro a su gusto,
haciéndome agradecerles por algo
que hoy odio con mi vida.
Como si al salir de la cama,
mi cabeza solo pensara
como alguien más.
Y no como quien debí ser.
Siento la ausencia
de quien nadie conoce,
de quienes me jalan como mula,
de las risas que hay gratis
de lunes a viernes.
Porque no reconozco quién soy.
YOU ARE READING
Degradados
Non-FictionPequeños dolores en medio de un diario lleno de poemas, delirios, dolores y más cosas personales. Lo que ocurre cuando a un hijo no se le da atención en medio de una constante guerra silenciosa con la vida.
