Élève à la section danse de la Juilliard School, un prestigieux conservatoire situé à New York, Ally Owen compte bien atteindre son plus grand objectif : réussir le concours d'entrée pour intégrer le corps de ballet de l'Opéra de Paris. Ambitieuse e...
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Ally
Un silence de cathédrale règne dans la pièce. L'air est pesant et des frissons me hérissent même les poils, comme si un souffle glacial venait de s'abattre sur ma peau. Le nouvel arrivant provoque chez moi un sentiment de répulsion qui me soulève l'estomac, sans doute à cause de cette attitude sereine qu'il arbore.
Trop sereine et inappropriée.
L'homme ne déballe aucun mot d'excuse. À la place, il traîne les pieds et avale une lampée de son breuvage douteux.
Le dos raide contre le dossier de mon fauteuil, je prends le temps de l'examiner en détail. Chemise à carreaux rouges, dont les boutons du haut sont défaits, pantalon gris délavé et godasses en cuir. Une tenue plutôt décontractée.
Il glisse une main dans ses boucles brunes désordonnées. Par ce geste, il dégage son visage et je distingue un anneau à l'une de ses narines. Encore un foutu piercing.
Mon meilleur ami s'avance vers lui, un sourire crispé aux lèvres. Il a les mains qui tremblent.
- Je suis Julian, se présente-t-il.
Sa politesse me fait grincer des dents. À sa place, je lui aurais craché au visage. Le rockeur ne cille pas, mais ses yeux dévient sur la main que le journaliste lui tend avec un air que je juge extrêmement dédaigneux. Il finit par la serrer.
- Chester.
S'apprêtant à rejoindre les autres sur le canapé, le nouvel arrivant détecte ma présence et, quand il ancre son regard dans le mien pour la toute première fois, je m'immobilise, foudroyée sur place.
Un mélange de bleu et de gris colore ses iris. Une couleur métallique, particulièrement inquiétante vu la sombre intensité qu'elle dégage. Ma respiration se bloque au niveau de mes poumons. Je crois qu'il y a un truc qui ne va pas, car soudain, il se renfrogne. Ses mâchoires se crispent, ce qui accentue ses traits anguleux. Ses yeux s'obscurcissent tel un ciel orageux. Ça ne peut signifier qu'une chose : un mauvais présage.
Désormais j'en suis sûre, il est en train de me scruter avec une violente animosité. Un rictus de haine, dont je ne comprends pas l'origine, se déchaîne jusqu'à ses tempes. Ma colère est vite mêlée à une peur virulente. Cette hostilité m'oppresse, elle m'agresse. Sans m'en rendre compte, je me recroqueville sur moi-même. Je me sens comme un lapin pris dans la lumière des phares.
Pourtant, malgré ces sensations qui m'assaillent, je m'efforce de soutenir son regard et me lance dans un duel compliqué. Je pense qu'il veut que je baisse les yeux, mais ça n'arrivera pas. Même en profonde insécurité, je garde ma fierté.
