Рейки обплутують ноги вечірньому пралісу,
В'ється струмок в роздоріжжі лісничих шляхів.
Досить машин.
Досить звуку всесвітнього галасу,
Він не дає бути схожим на вільних птахів.
Світ цей жорстокий. Ми маємо здатність звикати
Вже і до шуму, до бійок, до крові і стін.
Звикли, що треба.
І звикли, що маєм чекати
Щоб захистив хтось всіх нас від політики й змін.
Ліс грає ранком, захований холодом осені.
Мавки виходять з дерев і шепчуть нечутно вітрам.
Трави по вінця наповнені свіжими росами,
Дятел вистукує соснами тра-тара-рам.
Сонце, ми будем подібні колись до птахів?
Мабуть.
Не в цьому всесвітньому галасі.
Ллються струмки роздоріжжям лісничих шляхів,
Рейки обплутали ноги вечірньому пралісу...
ВИ ЧИТАЄТЕ
Міста. Потяги. Вокзали
PoetryТам, де шляхи перетинаються. Там, де звичні речі набувають інший сенс. Думки вголос, нічне натхнення або просто поезія відстаней.
