N.A.

7. Noa : Trader's Joe

Zooey me traîne jusqu'à la voiture.

— Vite ! Ça va fermer !

— J'arrive, j'arrive.

Elle démarre dans un crissement de pneus et nous arrivons au bout de dix minutes. Je sors de l'habitacle en même temps que ma colocataire. Nous sprintons vers le supermarché avant que celui-ci ne ferme.

Faire les courses un dimanche, ce n'est pas le truc le plus drôle que j'ai fait dans ma vie. On s'est toutes les deux prélassées au spa du coin et nous n'avons pas vu l'heure passer. Et étant donné que nous n'avions rien pour le dîner, nous avons dû nous presser pour arriver ici avant la fermeture des portes.

— Il nous reste... Il nous reste exactement vingt-trois minutes, annonce-t-elle en consultant l'écran de son portable. C'est jouable. On ne prend que l'essentiel.

— Ouais, il vaudrait mieux.

Elle furète dans les rayons, son téléphone dans les mains, l'écran affichant sa liste de courses. Elle m'énonce les articles à haute voix et le chariot se remplit petit à petit. Il nous reste dix minutes pour prendre le nécessaire. Je quitte un rayon pour tourner dans un autre quand mon corps se fige alors que mes yeux se posent sur lui.

Il marche vite avec son ami et ne m'aperçoit pas immédiatement. Je réussis à me défiler, mais bouscule Zooey au moment même où elle sort de l'allée avec le chariot. J'espère qu'il ne m'a pas vue, je n'ai pas envie qu'il vienne me harponner au milieu du rayon frais pour me sortir son baratin habituel de dragueur.

— Qu'est-ce qui t'arrive ? plaisante Zooey en laissant dépasser le bout du caddie de l'allée.

— Oh... Rien, ricané-je en grattant l'arrière de ma tête.

Elle fronce les sourcils et pousse le chariot en m'entraînant avec elle dans le rayon des boîtes de conserve. C'est alors que je croise ses pupilles claires qui me fixent intensément. Je détourne immédiatement les yeux, complètement affolée par la réaction de mon corps : les frissons...

— Tu lui as déjà parlé ? relève-t-elle en m'examinant.

— Quoi ? Lui, là-bas ? Non. Il ressemble juste à quelqu'un que j'ai connu dans un autre État, mens-je en attrapant au hasard une conserve.

Des flageolets ? Eurk... Génial Noa... Zooey plisse les yeux, les poings sur les hanches.

— Un conseil, ne fais pas attention à lui. Rien de très intéressant à en tirer, même s'il est bien fait de sa personne : mec marié.

Je déglutis en posant la boîte dans le caddie qu'elle pousse et fais mine de ne pas être si intriguée que ça.

— Marié ? reprends-je, surprise.

— Aussi étonnant que cela puisse paraître, il est marié depuis six ou sept mois, le coco. Séducteur méprisant et exécrable, son nom ne lui va pas du tout. Prends le thon en bas, s'il te plaît.

Je saisis la boîte en me questionnant sur sa remarque tandis que nous nous enfonçons davantage dans le rayon des conserves. Je ne vois pas en quoi le prénom « Isaiah » a quelque chose à voir avec son attitude. Quelque chose cloche, ce n'est pas logique. N'écoutant que ma curiosité, j'enchaîne, l'air confus :

— Pourquoi tu dis ça ?

Je ne devrais pas m'intéresser à lui. Mais en me rappelant ses lèvres sur les miennes, je me mets à rougir et me cache derrière mes cheveux pour ne pas éveiller de soupçons chez Zooey.

— Angel. Il s'appelle Angel et il a un caractère de merde, répond-elle amusée. Si ça c'est pas un comble.

— Angel ? répété-je.