Конверт лежал передо мной такой тонкий и невесомый, что казалось, вот-вот упорхнет. Но когда я взяла его в руки, бумага обожгла пальцы, будто раскалённое железо. Барселона. Это слово пронзило меня, как электрический разряд, пробудив в памяти давно забытые мечты.
Я провела подушечкой указательного пальца по шероховатой поверхности конверта, ощущая каждую микроскопическую неровность, каждый след его долгого путешествия. Он пах пылью дальних дорог, едва уловимым ароматом чернил и чем-то ещё — может быть, морским бризом, впитавшимся в бумагу за время пути.
Дрожащими руками я вскрыла конверт, делая это с преувеличенной осторожностью, словно боялась, что из него вырвется не просто письмо, а целый водоворот, способный унести меня в другую страну прямо сейчас. Нож для бумаги скользнул по краю, издав едва слышный хруст.
«Дорогая Елена, ваше место в нашей языковой школе всё ещё ждёт вас. Учебный год начинается...»
Эти слова ударили в солнечное сплетение, выбив воздух из лёгких. Я зажмурилась, и перед внутренним взором поплыли живые картины: узкие, как щели между домами, улочки Готического квартала, где тени танцуют на древних стенах; шумные кафе, наполненные многоязычным гомоном студентов, спорящих о тонкостях грамматики; маленькая терраса с видом на причудливые шпили Саграды Фамилии, где я когда-то, за чашкой крепкого кофе с корицей, представляла себе будущее — яркое, свободное, наполненное смыслом.
В горле встал ком, а в груди разлилось странное чувство — смесь ностальгии по несостоявшемуся будущему и щемящей нежности к настоящему, которое сложилось совсем иначе, чем я мечтала. Пальцы сами собой сжали письмо, оставляя на тонкой бумаге едва заметные морщинки.
Я не услышала шагов.
— Ого, письмо?
Таня возникла внезапно, будто материализовалась из самого воздуха — лёгкая, стремительная, с искорками в глазах. Её голос, обычно звонкий и беззаботный, как первый весенний ручей, сейчас дрогнул, будто зацепился за невидимую преграду.
Я инстинктивно прижала конверт к груди, но было поздно — она уже успела разглядеть логотип в углу. Её пальцы, только что игриво теребившие подол платья, замерли. Глаза, широкие и тёмные, как спелые вишни, отразили мгновенную вспышку страха.
YOU ARE READING
Школьник
Teen FictionИван Кислов - старшеклассник, привыкший бросать вызов системе. Он не признаёт авторитетов, насмехается над правилами и живёт по принципу «чем опаснее - тем интереснее». Но всё меняется, когда в школе появляется она - новая учительница английского.
