Утро понедельника встретило меня холодным светом, пробивающимся сквозь щель между шторами. Я лежала неподвижно, чувствуя, как жесткие складки простыни впиваются в бока, и уставилась в потолок, где трещина в штукатурке образовывала знакомый с детства узор - то ли дерево, то ли реку. За окном шумел дождь, его капли методично стучали по подоконнику, сливаясь в навязчивый ритм: «Пора. Пора. Пора.» Каждый удар отзывался в висках, будто маленький молоточек, выбивающий из головы последние сомнения.
Зеркало в ванной запотело от горячей воды, но сквозь пелену пара я всё ещё видела своё отражение — бледное, с тёмными кругами под глазами, похожими на синяки. Я провела пальцами по щеке, ощущая подушечками неровности кожи. Это я? Тот самый человек, который когда-то уверенно входил в класс, зная, что каждое её слово ловят? Чьи шаги звенели по школьным коридорам, а взгляд заставлял даже самых отъявленных хулиганов замолкать? Теперь передо мной стояла женщина с дрожащими руками и слишком громко бьющимся сердцем.
Я трижды переодевалась. Черный брючный костюм — слишком официально, как броня, за которой прячутся. Светлое платье — будто стараюсь произвести впечатление, выглядеть не собой. Пальцы дрожали, когда я расстегивала пуговицы, чувствуя, как материал скользит по коже. В итоге остановилась на простых джинсах и сером свитере — ничего лишнего, ничего, что могло бы выдать бурю внутри. Но даже свободная ткань казалась слишком тесной, будто душила меня своим притворным спокойствием.
Гена наблюдал за этим марафоном, прислонившись к дверному косяку, с кружкой кофе в руках. Аромат напитка смешивался с запахом моей тревоги, наполняя комнату странной смесью уюта и напряжения. Его глаза следили за каждым моим движением, читая меня, как открытую книгу.
— Ты выглядишь отлично, — сказал он наконец, когда я в пятый раз поправляла волосы перед зеркалом, пытаясь уложить непослушную прядь.
— Врун, — я закусила губу до боли, ощущая металлический привкус крови. — Я выгляжу так, будто не спала всю ночь.
— Ну, это правда, — усмехнулся он, но в его голосе не было насмешки — только понимание.
Я метнула в него подушку с дивана. Он ловко поймал одной рукой, даже не расплескав кофе. Но во взгляде брата плескалось беспокойство, которое он не мог скрыть за маской шутника.
ŞİMDİ OKUDUĞUN
Школьник
Genç KurguИван Кислов - старшеклассник, привыкший бросать вызов системе. Он не признаёт авторитетов, насмехается над правилами и живёт по принципу «чем опаснее - тем интереснее». Но всё меняется, когда в школе появляется она - новая учительница английского.
