Переулок был узким и темным, как щель между мирами. Воздух здесь стоял густой, наполненный запахом старого камня и чего-то затхлого, будто само время застоялось в этом месте.
Где-то зашуршали листья под чьими-то шагами, и я вжалась в стену, ощущая, как шершавая поверхность впивается в ладони, как холод кирпичей просачивается сквозь тонкую ткань платья. Затаила дыхание, и в ушах застучала кровь – громко, навязчиво, как барабанная дробь перед казнью.
Не он. Только не он.
Мысль пронеслась как молния, обжигая изнутри. Я зажмурилась, вжимаясь в стену еще сильнее, будто могла раствориться в ней, исчезнуть, стать невидимой.
Но шаги прошли мимо – тяжелые, чужие, не его. Незнакомец, не подозревающий, что здесь кто-то разваливается на части.
Я вытерла лицо рукавом, и грубая ткань оставила на щеках красные полосы, смешавшиеся со следами слез. Глубокий вдох. Еще один. Воздух пах пылью и мокрым деревом – точно как в детстве, когда мы с Геной прятались здесь от дождя, смеясь, пока гром гремел над головой, а капли стекали по нашим раскрасневшимся щекам.
Мне нужно было двигаться. Вернуться к отцу. Притвориться, что ничего не случилось. Что я не сижу здесь, дрожа, как последний лист на осеннем ветру. Что моё сердце не разорвано на тысячу кусочков, которые я даже не попыталась собрать.
Но ноги не слушались. Оцепенели, стали ватными, предательски подкашиваясь, когда я попыталась оттолкнуться от стены. Руки дрожали, цепляясь за кирпичи, будто без них я рухну на землю и больше не смогу подняться.
Где-то вдали засмеялись дети, и этот звук показался таким далеким, как будто доносился из другой вселенной.
Я зажмурилась, сжимая веки так сильно, что перед глазами вспыхнули разноцветные искры. Пыталась стереть его образ — эти глаза, полные невысказанной боли и немого вопроса: «Почему?»
Но картинка не исчезала, напротив, становилась четче с каждой секундой: морщинки у глаз, которые появились за эти годы, напряженная линия губ, дрожь в руках, когда он протянул их ко мне...
Ответа у меня не было.
Только страх. Глухой, парализующий, будто в в моих жилах текла не кровь, а ледяная вода. Страх перед этой болью, перед правдой, перед тем, что я сама разрушила, и теперь не смогу починить.
YOU ARE READING
Школьник
Teen FictionИван Кислов - старшеклассник, привыкший бросать вызов системе. Он не признаёт авторитетов, насмехается над правилами и живёт по принципу «чем опаснее - тем интереснее». Но всё меняется, когда в школе появляется она - новая учительница английского.
