Leyendo "𝐑𝐈𝐃𝐃𝐋𝐄 𝐀𝐍𝐃 𝐓𝐇𝐄 𝐀𝐍𝐂𝐈𝐄𝐍𝐓 𝐂𝐎𝐍𝐓𝐑𝐀𝐂𝐓 || 𝐓.𝐌.𝐑"

Sospechas

27 de julio

Albus Dumbledore leyó El Profeta con un poco de sorpresa y mucha furia. Se atrevieron a llamarlo a la tarea. Él era el Líder de la Luz. Su Líder, sin importar quién se sentara en la oficina del Ministro, no se saldrían con la suya imprimiendo tales cosas sobre él.

"Parece que tendremos que cambiar ese pensamiento, todos se van a enterar lo que hiciste. Tendrás suerte si mueres antes de llegar a Azkaban". Dijo muy enojada una ministra. "Si es que llega o no lo vuelvo a matar antes" dijo Hari sorprendiendo a todos, ya que había dicho Vuelvo, eso quería decir que ya lo había hecho.

Y la historia que Riddle había inventado. Albus buscó en los registros oficiales y encontró los registros de nacimiento, matrimonio y defunción de la madre, el padre y la abuela de Thomas Riddle. En lo que respecta al gobierno y Gringotts, él era el nieto de Voldemort, no el propio Voldemort. ¿Cómo consiguió que se plantaran los documentos oficiales? Los registros del Ministerio que él entendía podían ajustarse fácilmente, pero los goblins tenían que estar implícitos en el subterfugio para que sus registros colaboraran en la historia. ¿Qué le había prometido Riddle a la Nación Goblin para conseguir su respaldo hasta tal punto?

Apretó los dientes con frustración. Ese maldito contrato de protección de línea. ¿Cómo no se había enterado? ¿Cómo no lo había sabido James Potter? Era obvio para cualquiera que le diera dos segundos de pensamiento serio que la profecía que decía haber escuchado no podía ser cierta, no con ese maldito contrato hecho siglos antes.

Todos sus planes se estaban desmoronando. Las piezas que actúan de manera incomprensible establecen nuevas direcciones por ese Contrato. Necesitaba a Riddle y Potter muertos para poder gobernar. No había hecho todo ese esfuerzo para obtener la Piedra Filosofal para que todo se derrumbara.

"Hablando de eso habría que decirle a Nicholas lo que su buen amigo hizo" dijo Thomas.

Dumbledore estaba cada vez más asustado con lo que se venía y maldecía mil veces a los futuristas por arruinarle sus planes.

Sus acciones detrás de escena, menos que geniales, estaban comenzando a salir a la luz. No podía permitir que eso sucediera. ¿Cómo podría detenerlo? Si solo una de las personas involucradas hablara, alentaría al resto a reevaluar sus acciones con ellos a la luz de las acciones hasta ahora desconocidas con otros.

Se puso de pie y se dirigió a la red flu. Primero, necesitaba hacer entender al editor del Profeta en términos inequívocos que no debían publicar declaraciones tan despectivas sobre su Líder.

Se dirigió por flú a The Leaky Cauldron en apuros para mantener su personalidad afable y de abuelo en exhibición mientras se abría paso a través del Callejón Diagon hacia las oficinas del Daily Prophet.

La gente en realidad lo miraba con incredulidad y un ligero disgusto. ¡Algunos realmente parecían enojados con él!

Entró en El Profeta y se acercó a la recepcionista. "Buenos días, querida. Necesito hablar con el editor si tiene un momento."

La recepcionista lo miró con frialdad. "Un momento, lo comprobaré, Sr. Dumbledore."

Albus asintió dándole una sonrisa benigna y se alejó para leer detenidamente las fotografías enmarcadas y los artículos en la pared de la sala de espera.

Su sonrisa era tensa y las manos entrelazadas a la espalda, blancos con los nudillos de furia, cuando veinticinco minutos después ella lo condujo de regreso a través de una oficina de reporteros y empleados que miraba en silencio hasta la oficina del editor.

"Gracias por recibirme", le sonrió felizmente al editor.

El editor, el Sr. Josiah Byliners, lo fulminó con la mirada. "Supongo que estás aquí por el artículo."