Verre fumé,
Soliflore vide,
Ils ont tout secoué.
Que des roses sur le sol
Menant droit jusqu'au drame!
Je devins si funeste en te voyant
Pieds sanglés à la taille du marchand.
Gloire à tes belles fesses épinglées
De rouge;
À tes longs cris décorés de "Ouy"!
Ici et là, tu bouges
Avec joie sur sa canne artistique.
Ô femme, tu m'as trompé !
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Le combat des vocables
PoetryJe me cache tous les jours Dans un stylo hermétique, Car les mots me chassent Depuis des lustres déjà. Oui, les mots m'ont pris Pour cible. Ils n'oublieront pas De laisser sur leur passage Des étoiles glissantes Et aggressives. C'est pourquoi j...
