Primavera Morta
Sob a mira da consternação
Nasce uma nova estação,
Esta, morta por completa
Unicamente repleta.
Vida torta...
Que julga-me e joga-me contra a parede,
E sequer abdica resquício de sentimento,
Fico seco, fraco e com sede,
Estagnado e mortificado com o tempo.
Quanta aflição,
O Sol não me renova mais com seu brilho,
Os pássaros já não me seduzem ao cantar.
Talvez seja a solução
Seguir mania como andarilho
Incansavelmente a chegar a algum lugar.
Quanto primavera morta,
Eu continuo aqui,
Esperando se concretizar uma última aposta
Para que finalmente cumpra-se o fim.
Neste corpo, pois, não voam até
o estômago as borboletas,
Não tem mais indício de âmago,
Sobrara-se só um gosto amargo,
Em viver mecanicamente esta vida obsoleta.
As flores não brotarão outra vez,
Morreram uma a uma.
Cada flor, um amor,
Cada amor, uma despedida,
Cada despedida, escassez.
Responsabilidade em suma
Que cada atenuante, à sua, assuma.
Túmulo das flores; predomina-se o furor,
Eu, hospedeiro dos parasitas
A consumirem a boa carne que restou,
Me chamo primavera morta,
Enfraquecida no inverno das mentiras
Que agora não mais importam,
A colheita, entretanto, será maldita
Isso ainda tem graça e ainda me conforta.
Poeta: Mateus S. de Almeida
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ALAMEDA DOS POETAS - VOLUME 3 (Concluído)☑️
PoetryVenha se aventurar mais uma vez ou à primeira experiência. Eternos em palavras - dessa forma permanecem os poetas que visam sempre emocionar, passar uma mensagem, consolar, fazer a magia com a arte de versifiicar, porque literatura também é arte e...
