Atlas Campbell é filho do prefeito de uma cidade no sul da Virgínia, teve uma boa criação e faz de tudo para dar orgulho aos pais. Tira sempre boas notas, faz aula de piano e ajuda em um asilo na cidade vizinha. Atlas é um garoto perfeito. Pelo meno...
1. "Essa palavra vem do Francês bronze, do Italiano bronzo, de origem ainda incerta. O que é feito de bronze ou tem a sua cor é brônzeo. 2. Obtido a partir de uma liga de metais, nomeadamente o estanho, a prata e o cobre, o bronze tem em si reunidas forças diversas e complementares, já que tanto o estanho como a prata são metais associados com a Lua e o cobre é associado com o Sol e o fogo. ... Na tradição ocidental, o bronze simboliza a força militar."
ATLAS
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
— Não sei se quero fazer isso — Fallon murmura, poucos dias depois, enquanto caminhamos para o refeitório.
— Você prometeu. — Eu paro quando ela faz o mesmo, as portas do refeitório apenas a alguns passos.
— Eles me odeiam, Atlas! Por que eu me sentaria com pessoas que me odeiam? — Fallon cruza os braços, na defensiva.
— Eles não te odeiam, só não a conhecessem — argumento, afastando seu cabelo do rosto, enquanto ela finge estar brava. Eu sei diferenciar quando ela está fingindo e quando é sério.
Ontem eu pedi a ela que se sentasse comigo e com meus amigos, no refeitório. Ela está sempre sozinha e apesar de eu ter sentado com ela nos últimos dias, quero que ela conheça meus amigos.
— Por que isso é tão importante pra você? — pergunta.
— Porque eles são meus amigos e você é a minha namorada e eu queria que se conhecessem.
Fallon suspira, me encarando com seus olhos escuros. Eu sei que isso não é fácil para ela, mas queria fazê-la se sentir bem, estando com outras pessoas, mas se ela não quer, não irei forçá-la.
— Tudo bem, não precisa fazer isso. — Seguro seu rosto, acariciando sua bochecha com o polegar.
— Não vai ficar chateado? — Ela morde o lábio, parecendo estudar minha expressão.
— Não. — Rntrelaço nossas mãos e aponto para o refeitório. — Mas vamos entrar lá. Estou morrendo de fome.
Fallon anue e nós entramos. Não deixo de notar como ela fica vagamente atrás de mim. Eu sei porque ela faz isso e odeio. Faz uma semana desde que todos nessa maldita escola ficaram sabendo sobre nós dois, graças a Brittany, é claro. Então ainda ficam olhando quando passamos e cochichando e isso deixa Fallon desconfortável.
— Bando de idiotas — eu murmuro, notando um grupo em uma mesa próxima cochichando, enquanto estamos na fila.
— Está tudo bem — Fallon diz, mas nós dois sabemos que não está.
