Una mosca persiste entre libros jamás escritos,
las doce voces de los apóstoles, sinfonía al infinito.
La musa lame, la música infame,
las letras coinciden en sonido y espectro multi colorido.
¿La inspiración me busca, o son sus huellas mi porvenir y castigo?
Semejante duda acompaña las veces que el piano al dedo anhela
o la palabra retumba en el vacío del espíritu.
¿En qué aguas se bañan las ninfas mientras esperan la lira?
¿En cuáles manantiales brotan los versos, los ritmos,
los hitos mitológicos entre la jauría de hombres broncos?
Una delicada flor arroja tus ojos, ¿pero hacia donde miras con los parpados cerrados?
Y el recuerdo que estrujo contra el pecho, como la nostalgia de aquel día en el prado,
¿Cómo hago para no amarlo?
¿Y a qué dios rogo cuando el silencio me ha silenciado?
Es tuya mi mano en este segundo, son tuyos mis poemas dentro tuyo.
Y me pregunto: ¿Son los versos inspiraciones de adentro,
o entran por mi cuerpo como un profundo lamento?
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Paradoja
PoetryLa paradoja está en el título de cada poema, en el contenido de sus líneas. Paradoja son poemas que resisten en tiempos de pandemia, reside en el hecho de que estemos más distante y más cerca que nunca. Incluso las palabras no significan otra cosa...
