Potter? ☆ Draco Malfoy

117

DRACO POV

To było do mnie niepodobne. Tak bardzo do mnie niepodobne.

Draco Malfoy nie przejmował się tym, co działo się z innymi. Zazwyczaj nie. Nie marnował nawet sekundy swojego cennego czasu na myślenie o nich, dopóki on sam miał się dobrze i dopóki jego matka miała się dobrze.

Ale z nią było inaczej.

Zależało mi. Zależało mi tak bardzo, że wolałbym już nigdy nie odczuwać emocji, jeśli miałoby to oznaczać, że nie muszę czuć się w ten sposób. Ale jednocześnie było to kojące; jakbym mógł być naprawdę sobą przy niej, beztroski i szczęśliwy.

To sprawiało, że czułem się słaby, bezbronny, ale nie mogłem nic poradzić na to, że czułem się przy niej tak, jak się czułem.

I to sprawiło, że byłem chory, ale wyleczyło mnie tak samo.

Wydawała się być jedynym sposobem, w jaki mogłem naprawić siebie, naprawić swoją przeszłość. Naprawić swoje błędy i stać się lepszą osobą. Przynajmniej spróbować być.

Sprawiła, że chciałem spróbować.

Dlatego, gdy staliśmy w dużym pokoju, zastanawiałem się, czy ona ma z tym coś wspólnego. Czy ją tu przyprowadzą, skrzywdzą, zamiast martwić się, czy zrobią to mnie.

Czułem się naprawdę żałośnie. Ale równie bohatersko.

Byłem jej rycerzem w lśniącej zbroi, czy nie tak powiedziałem?

Wyśmiałbym swoje myśli, gdyby powietrze w pokoju nie było tak skąpe, jak już było. Gdyby nie stał zaledwie kilka stóp od nas, wyglądając przez okno, z rękami zaciśniętymi za plecami, wyraźnie na coś czekając.

Mój wzrok był skierowany na ziemię, czując obecność mojej matki wciąż przy moim boku, choć w przeciwieństwie do mnie, patrzyła w górę; trzymała głowę wysoko, jak zawsze.

Była dumna, zawsze była. Wielu uważa, że mam to po ojcu, ale ja jestem pewien, że to był jej mały prezent dla mnie. Dar, w który wmieszał się mój ojciec, wymuszając fałszywe poczucie dumy z niewłaściwych rzeczy w życiu.

Włożyłem palce do kieszeni kurtki. Nie miałem różdżki. Zabrali mi ją, sprawiając, że stałem tu jeszcze bardziej niespokojny, rozgrywając w głowie różne scenariusze, dlaczego dokładnie tu stoję.

W pokoju, w którym nie było nikogo poza moją matką, ciotką i samym Czarnym Panem.

Musiało minąć dziesięć minut, zanim zarejestrowałem dwie pary kroków, a także stłumione chrząknięcia i szmery, zanim drzwi się otworzyły.

Odwróciłem się, mój żołądek skręcił się na myśl o tym, kogo mógłbym zobaczyć, ale zatrzymałem się w miejscu, gdy tylko się odwrócił; odwrócony do mnie, ale patrzący prosto przeze mnie na tego, kto właśnie wszedł.

Nie odważyłem się poruszyć nawet jednym mięśniem; prawie całkowicie zapomniałem o oddychaniu, gdy zrobił krok w naszą stronę, z pokręconym uśmiechem na twarzy, wciąż patrząc za mną.

Już sam ten niewielki ruch sprawił, że ślad na moim ramieniu płonął, skręcając się i obracając na moim ciele. Zdałem sobie sprawę, że im bliżej był, tym było gorzej. Jakby był magnesem uwięzionym pod moim ciałem, umierającym, by przyczepić się z powrotem do swojego odpowiednika.

Przeciwnikiem był Czarny Pan.

Nauczyłem się jednak żyć z bólem. Wmawiałem sobie, że na to zasłużyłem, znajdowałem nawet chorą przyjemność w tym pokręconym sposobie wymierzania sprawiedliwości. Więc nie wzdrygnąłem się, nie skrzywiłem ani nie syknąłem z bólu, gdy zrobił kolejny krok w naszą stronę.