Resumo: um casamento fracassado que parece só pode ser consertado com mal-entendidos e uma acusação.
Avisos: angústia com final feliz, mal-entendidos. isso é super apressado e simplesmente ruim.
Contagem de palavras: 2,0k
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Ela quer rir.
Seus olhos estão cerrados, mãos em punhos em seus lençóis e há uma respiração desesperada para escapar de seus lábios, está borbulhando em seu peito.
Porque seus lençóis são de um verde neon, um presente de sua irmã que ela não poderia desperdiçar.
Seus lençóis são verdes e seu marido está deitado a apenas um braço de distância dela. Mas ele está de costas, suas costas nuas à mostra para seus olhos marejados. Ela quer rir, e ela quer culpar as lágrimas desesperadas para escapar disso.
Ela está enrolada em si mesma e há uma brisa de ar entrando pela janela aberta. Ela quer estender a mão para ele, buscar seu calor, mas ela não consegue encontrá-lo em si mesma. Ela não deixa a desculpa da possibilidade de ele afastá-la, flor, ela deixa isso agradá-la.
Ela quer rir porque seu amante está deitado ao lado dela, mas ela nunca se sentiu mais sozinha.
Ela quer rir porque ela não consegue descobrir onde tudo deu errado.
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Ela arrumou a mesa, colocando pratos e utensílios ao redor do vaso de flores desabrochando.
Ela sente como se estivesse observando a si mesma, como se fosse a terceira parte. Uma observadora de sua própria vida, de seu próprio casamento fracassado.
Ela se pergunta o que vê. Ela pode ver a tensão no ar? Ela pode ver a distância? As flores murchas? O humor de tudo isso?
Ela está se vendo comer. Observando-a pegar o garfo e roubar olhares do homem sentado na frente dela.
Ele está olhando para trás? Quando ela não está olhando, ele lança aqueles olhos uma vez brilhantes de volta para ela com o mesmo desespero que está sob os dela?
Seu garfo raspa na porcelana e ela o vê estremecer com o som.
Mas continua sem reclamar.
Ela quase faz isso de novo, para ganhar uma reação dele, algo mais do que apenas uma contração de sua mandíbula.
Ela quer jogar o prato na parede, ver os pedaços se quebrarem e gritar para ele olhar para ela.
Ela não sabe, mas em sua cabeça ela conta a porcelana rachada.
Ela encontra semelhanças entre ela e o prato.
Tanto algo que foi usado até não ser mais útil. Ela se pergunta se pedaços dela estão espalhados por aí também.
Então ela ri alto porque, Deus, isso é patético, comparações dela são um prato velho.
Ele olha para o som de sua risadinha. Pelo menos ela conseguiu isso.
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Sua mãe tem um certo olhar em seus olhos. Um olhar que fala milhares, regado de compreensão e piedade.
Oh querido. Eu e seu pai passamos pela mesma coisa , diz.
Faz seu estômago borbulhar, a torta de maçã que sua mãe serviu de sobremesa, querendo ressurgir.
Ela não parece com a mãe pelo resto da noite. Ela não suporta a carranca sutil ou os olhos cansados. Ela não consegue lidar com o fato de ser a imagem de sua mãe e de seu casamento fracassado.
Ela não quer pensar sobre a forma como o sorriso suave de seu pai se desvaneceu ao longo dos anos. Ela não quer pensar nos argumentos abafados que a fizeram apertar os travesseiros contra os ouvidos. Ela não quer pensar no modo como o amor de seus pais se apagou como a chama de uma vela que se apaga.
Ela não quer ser como eles.
Então ela ri, até que seu estômago dá um nó, até que ela não consegue decifrar de onde vem a dor.
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"Nós costumávamos ser felizes, certo?"
Ela não tinha percebido que tinha falado até que os olhos dele estavam sobre ela. Ela não tinha percebido o quanto doeria finalmente encontrar seu olhar.
Sua voz era clara, mas seu peito doía.
"O que?" Ele perguntou, uma carranca tomando conta de seu rosto.
Ela não gostou de como ficou nele. Isso o fez parecer mais velho. Ele não se parecia com o draco dela.
Ela gostaria de poder tocar sua bochecha, que seus dedos fossem pétalas contra sua pele e seus lábios se erguessem daquela carranca horrível.
E ela desejou não ter que repetir sua pergunta.
"Eu e você. Nós fomos felizes uma vez?"
Ela queria dizer isso como um fato, mas inseguranças nublavam sua mente e ela não tinha tanta certeza se era verdade.
Eles eram?
Ela gostaria de pensar assim.
Ela se lembra do jeito que ele olhava para ela, como se não houvesse um cenário melhor para se olhar. Como se ela fosse uma pintura que ele pudesse passar horas adorando.
Quando foi a última vez que ele olhou para ela assim? Ela não consegue se lembrar.
Ela se pergunta se ele se cansou dela. Se ele memorizasse cada pincel de tinta que compunha sua tela e não tivesse mais vontade de olhar.
Ou talvez ela tenha coletado poeira e a pintura esteja rachando. Talvez ela mudou e ela não era mais sua favorita.
Sua garganta dá um nó com o pensamento.
Ela se lembra da maneira como ele costumava falar o nome dela. Macio e delicado contra seu pescoço.
Ele mal fala com ela agora.
Tudo está diferente e ela não sabe quando isso aconteceu. Ela não sabe quando ela mudou e tudo foi com ele.
Quando a distância cresceu e os olhares mudaram e o amor se tornou frágil.
Talvez seja ele quem mudou.
Foi ele quem mexeu no anel e virou as costas para ela.
Ela ainda é a mesma pintura, mas talvez ele seja apenas um par de olhos diferente.
Porque sim, eles estavam felizes.
Seu assento está vazio e o ar está frio e a pergunta dela ficou sem resposta.
Ela se pergunta quando ele mudou.
-
Lágrimas se acumulam em seus olhos e seus dedos tremem enquanto agarram o tecido manchado.
Sua camisa cheira a perfume de outra pessoa.
E é tão familiar, o cheiro, como flores de cerejeira. Quase como se ela conhecesse a pessoa, mas seu coração está batendo contra o peito e seus pensamentos parecem abafados que ela não poderia colocar o dedo sobre isso.
Tudo o que ela sabe é que a camisa de seu marido cheira a outra pessoa. Que a possibilidade de ele trapacear não está longe de ser alcançada.
Ele tinha o botão branco colocado na espreguiçadeira, apenas deitado lá, zombando dela. Ele queria que ela o encontrasse?
Era esta a sua maneira de apressar o processo de seu amor moribundo?
Seu peito treme, um grito abafado escapando. Porque ela sabe que ainda o ama, suas afeições estão longe de morrer. Uma lanterna queimando brilhante contra a pedra de sua tumba.
Ela deveria sair, arrumar suas coisas e deixar seu anel em sua mesa de cabeceira para encontrar. Afaste-se desta casa monótona e reúna as peças que faltam.
Mas ela está congelada no lugar, a camisa dele ainda em suas mãos e o cheiro de flores de cerejeira inundando seus sentidos.
Ela sente as lágrimas escorrendo pelo seu rosto, ela pode sentir os tremores percorrendo seu corpo, mas ela não consegue ouvir nada até que as mãos estejam em seus ombros, virando seu corpo.
"Ei, ei, o que há de errado?" Ela se encolhe, embora a voz seja um sussurro suave.
Ela deixa cair o tecido e agarra a pele molhada. Seus dedos estão dormentes, tremendo como se seus ossos pudessem quebrar a qualquer segundo.
As mãos estão em seu rosto, polegares enxugando lágrimas sem fim e é só então que ela percebe que é Draco. Ela tropeça para trás, as mãos o empurrando tão rápido quanto o puxaram para mais perto.
Seu cabelo está molhado, pingando no chão e ele tem apenas uma toalha branca cobrindo sua cintura. Seus olhos estão arregalados e alertas, como se ele tivesse ouvido o choro dela e só tivesse tempo suficiente para jogar uma toalha antes de correr.
Seu peito está arfando e ela não consegue tirar os olhos de sua pele. Há marcas vermelhas de onde ela o estava segurando.
"Quem é ela?"
Sua voz está fraca, mas pelo menos seus olhos estão secando agora.
Sua boca abre e fecha, sobrancelhas franzidas como se ele estivesse realmente confuso.
"A menina, quem é ela?"
"Que garota?" Sua voz sai ofegante, quase uma risada, ela quer gritar com ele.
"Aquele que você está fodendo." Sua voz ecoa quando ela pega sua camisa e joga nele.
Ele a pega, recuando como se pesasse uma tonelada. Sua boca está aberta, e ele parece magoado.
"Do que você está falando?" Ele pergunta em voz baixa.
"Sua camisa draco." Ele olha para suas mãos, como se ele só percebesse o que estava segurando. "por que cheira assim?"
" S/n- "
"Ah, por favor, não me trate." Ela zomba, a maneira como ele está falando e olhando para ela faz com que ela se sinta louca.
"Eu não sou." Ele balança a cabeça. "Eu realmente não entendo aonde você quer chegar."
Ele dá um passo mais perto dela e aperta a mandíbula quando ela tropeça mais longe dele.
"Este é o máximo que você falou comigo em meses e é você me acusando de trapacear ." Há um tremor em sua voz que tomou conta de seu coração. Ela não entende nada.
Havia gotas de água escorrendo pelo peito antes, mas agora secou, seu cabelo úmido. Os restos de seu toque são brilhantes contra a pele dele, essa foi a primeira vez em muito tempo que ela colocou as mãos nele, ela anseia por mais.
- Você também não falou comigo. Ela se sente infantil dizendo isso, mas foi forçado a sair de sua garganta em um sussurro.
"Eu tentei ." Ele se arrasta, arriscando um passo mais perto, ela não se move para trás desta vez. "Você continuou me afastando."
"Não, fui eu que tentei." Ela balança a cabeça ao se lembrar da conversa obsoleta do dia anterior. "Como ontem, você me deixou sozinho na mesa de jantar."
Uma respiração o deixa e seus olhos parecem tristes. Ela fez isso?
"Você estava falando no passado." Ele diz. "Estávamos felizes, mas pensei que ainda estávamos felizes agora também."
Ele continua quando ela apenas olha para ele com os olhos arregalados, "Eu sei que as coisas não têm sido as mesmas recentemente, mas meus sentimentos nunca mudaram por você. Eles nunca poderiam."
"Mas você tem sido tão frio comigo." Ela encontra sua voz, ele está mais perto agora, ela quer alcançar, mas ela não consegue encontrá-lo em si mesma.
"Eu estava te dando espaço. Achei que estava ajudando." Há um fantasma de um sorriso em seus lábios enquanto ele murmura baixinho: "Evidentemente não."
"Eu nunca quis espaço." Ela diz, sua voz quase desesperada. "Eu só queria você."
Ele solta uma risada, como se estivesse aliviado. "Isso é tudo que eu queria também. Tudo que eu sempre quis."
Ele fecha o espaço restante mais rápido, então ela pode piscar, seus braços ao redor dela. O ar corre ao redor deles e um cheiro que faz seu peito doer enche seu nariz.
"Claramente não mais." Ela diz enquanto o empurra para longe mais uma vez. "Se você está me traindo, apenas me diga agora."
"Por que você me pergunta isso?" Suas vozes aumentam um pouco, baixando um segundo depois, como se ele pensasse melhor de si mesmo. "Eu não estou traindo você."
"Sua camisa diz o contrário." Quando ele apenas olha para ela, ela acrescenta: "Cheira a perfume barato".
Ele olha para ela por mais um segundo e solta uma risada profunda. Um que borbulha em seu peito e dá um nó em seu estômago.
Seus olhos ardem, "Por que você está rindo de mim?"
Seus olhos suavizam com a visão de suas lágrimas, aquele olhar familiar de adoração tomando conta de seu rosto. O traço de riso ainda nele.
"Eu não acho que minha mãe gostaria que você insultasse o perfume dela."
É como se todo o ar em suas folhas saísse de uma vez.
"Sua mãe?"
"Sim, minha mãe." Ele sacode o dele em diversão, segurando os braços dela gentilmente. "Fui até a mansão para almoçar, sua boba."
Ela percebe então por que o perfume tinha um cheiro tão familiar. Ela zomba levemente, sentindo-se envergonhada mais do que tudo.
A mão dele viaja para os ombros dela, outra empurrando a cabeça para o peito dele. "Você estava apenas querendo começar uma briga por qualquer coisa."
Ela fecha os olhos ao sentir o peito nu dele contra sua bochecha, uma respiração escapando dela. Talvez ela estivesse, talvez uma briga fosse o que eles precisavam.
"Eu sinto Muito. Isso é tão embaraçoso." Ela se enterra ainda mais contra ele, sentindo seu peito tremer.
"Sinto muito também." Ele sussurra, colocando um beijo firme em sua têmpora, os lábios demorando.
"Por favor, não conte para sua mãe."
Ela se move com a risada dele, não escondendo o sorriso puxando seus lábios.
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