HISTOIRE TERMINEE
" Poirot sourit ne quittant pas ses échalotes des yeux. Elles blondissaient dans une poêle beurrée.
- Aimez-vous les Saint-Jacques ? demanda-t-il remuant avec précaution.
Amelia venait d'entrer dans la cuisine.
- Des Saint-Jacques...
Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou télécharger une autre image.
Mardi 17 juin 1924
Le trajet était silencieux. On entendait juste le roulis du train interrompu régulièrement par le signal d'arrivée dans de petites gares et les appels du chef invitant les voyageurs à descendre à chaque desserte.
Cela faisait maintenant près d'une heure qu'Hercule Poirot avait quitté son appartement de Whitehaven Mansions pour rejoindre en taxi la King's Cross train Station. Il avait demandé au préalable à Miss Lemon de lui préparer une valise.
Lorsqu'elle l'avait interrogé sur la durée de son absence, Hercule Poirot s'était marqué d'un visage fermé et avait bredouillé un étonnant : "Je n'en ai pas la moindre idée. J'emporte tout...". Pas de grandiloquence, pas d'usage de la troisième personne comme s'y prêtait pourtant toujours le détective.
Puis il avait rejoint sur le quai le capitaine Hastings, convié le matin même à ce départ précipité. L'ami de Poirot se doutait qu'il y avait un lien entre ce séjour dans le Yorkshire et la mort de Lord Raoding évoquée en première page de tous les quotidiens.
Depuis leurs retrouvailles, Hercule Poirot n'avait pas ouvert la bouche. Et Hastings ne posait pas de question. Il présumait que son mentor était en pleine turbulence intérieure, et que cet ébranlement ne pouvait pas trouver remède par la seule sollicitation de petites cellules grises aussi fonctionnelles soient-elles.
Cela faisait donc de longues minutes que le détective accrochait son regard sur la page des sports du Daily News. Même si Poirot était un curieux né et un esprit ouvert, cela ne faisait pas de lui un grand afficionado du championnat de football et il n'avait que faire du classement en première place de Huddersfield Town. Poirot avait trouvé là un moyen de s'isoler quelques temps derrière cette grande feuille de papier.
Hastings coula son regard vers la fenêtre pour voir défiler le paysage bucolique sans le moindre réel intérêt. Il fixait un point imaginaire. Dans quelques heures, ils arriveraient à Leeds, récupéreraient un bus pour rejoindre le fin fond de la campagne. Le manoir Raoding. Amelia serait-elle sur le perron ?
Hastings se souvenait de son départ précipité quelques semaines auparavant. Il l'avait croisée alors qu'elle dévalait les escaliers de Whitehaven Mansions les yeux rougis, la mine pâle, un petit sac de voyage à la main.
Il fallait admettre que depuis le détective à la petite moustache si caractéristique n'était plus le même. Hercule Poirot était resté plus qu'évasif à ce sujet. Les multiples tentatives du capitaine à obtenir des explications quant à ce qui s'était passé entre son ami et la jeune femme demeuraient vaines. Même si Poirot n'était pas flamand, il avait la tête dure et quand il n'était pas décidé à coopérer, il ne coopérait pas.
Pourtant dans quelques heures, Poirot et Amelia seraient face à face. Du moins, c'est ce que pensait Hastings. Amelia était la nièce du défunt. Et aux dernières nouvelles, elle avait quitté l'Amérique pour rentrer définitivement sur Helmsley. Peut-être que la demoiselle serait plus loquace et éclairerait le capitaine...
