Il était 15h18

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Naomi et Lola rient, tandis que je suis un peu perdue. Il faut bien dire que le dimanche, j'ai toujours une paresse d'esprit qui m'empêche de participer à la moindre conversation sans dire de bêtise. Cette idée d'aller prendre un verre au café du coin m'a d'abord faite rire. Puis voyant leur sérieux, j'ai vite compris que ce n'était pas une blague. Elles voulaient aussi aller en soirée, chez je-ne-sais-qui encore, mais j'ai décliné. C'est vrai quoi, demain, j'ai un job, pas comme certaines. Journaliste. A Paris. Ben voyons, qui l'eût cru ? Certainement pas moi. Le dimanche, j'aime regarder du haut de ma fenêtre les gens qui passent. Moi, je voulais devenir écrivain, mais j'avais une plume sans énergie qui manquait de conviction. « écrivain n'est pas un métier sérieux », « consacre toi donc à tes études, au lieu de rêvasser », « journaliste est un métier intéressant qui paye bien et qui est stable ». Oui, journaliste. Après tout, pourquoi pas ? De toute manière, je n'ai, pour ainsi dire, pas vraiment réussi ma vie. Étais-ce moi ou le smoothie fraise-rhum que je sirotais depuis une demi-heure ? J'avais l'impression de m'être transformée, l'espace d'un instant en une quarantenaire déçue de ses trop grands espoirs. Mentalement, bien entendu. Je n'avais pas prononcé un mot depuis 14:10, notre heure d'arrivée. Une bonne demi-heure s'était depuis écoulée. Légèrement ennuyée par ma vieillesse arrivante, je jette un coup d'œil par la fenêtre, une grande baie-vitrée au rebord de bois. Une femme, avec un foulard exaspérant au motif fleuri passe, d'un pas fluide et sec à la fois. Elle ne me jette pas un coup d'œil, bien qu'elle aurait pu me voir si elle l'avait voulu. Je la détaille de haut en bas. Voilà un personnage de roman qui pourrait être intéressant. Elle porte une robe mi-genoux rouge-cerise et des collants blancs. Bien que l'on soit en hiver, elle porte des lunettes de soleil roses, posées sur sa tête. A ses pieds, des ballerines rouges aussi, d'une matière qui se rapproche du feutre. Elle tient d'une main un énorme paquet carré emballé dans du kraft. A pas légers, elle disparaît au coin du café, et par la même occasion, disparaît de ma vue sûrement à jamais.