Les turpitudes de Mr Holmes (Mystrade)

2 - L'étrange réveil de l'inspecteur

Grégory Lestrade ouvrit les yeux doucement, au fur et à mesure qu'il reprenait conscience.

Il se trouvait dans un lit. Mais pas dans son lit. Celui-ci était plus petit, et beaucoup plus mou.

Il fouilla sa mémoire. Comment avait-il atterrit ici ?

Sherlock.

Bon sang de bonsoir, lorsqu'il remettrait la main sur lui...

Il se redressa lentement. Où est-ce que le détective consultant avait bien pus le fourguer avant de partir à la chasse au criminel ?

De toute évidence, il se trouvait dans une chambre. Une chambre plutôt luxueuse, bien qu'assez impersonnelle. Un hôtel sûrement.

Il tata sa jambe, à l'endroit où l'autre idiot y avait enfoncé une seringue, et, grommelant dans sa barbe, se mis debout.

Un coup d'œil dehors suffis à lui apprendre qu'il faisait nuit. Il n'avait dû dormir que quelques heures. Dieu que sa bouche était pâteuse ! Il tuerais pour un peu de thé !

Sans cesser de jurer contre les détectives sociopathes, il ouvrit la porte.

Apparemment, il n'était pas dans un hôtel. Chez quelqu'un ? Mais chez qui ?

Il foula l'épais tapis qui recouvrait le sol du couloir, tentant d'ouvrir une porte au hasard. Verrouillée. Avec un code. Qui verrouillait des portes dans sa propre maison ?

Un éclat de voix lui parvint.

Précautionneusement, il descendit les marches de marbres qui menaient au rez-de-chaussé, et se retrouva nez-à-nez... avec le premier ministre.

Il y eu un instant de flottement.

La mâchoire pendante, les yeux exorbités, Lestrade ne pouvait détacher ses yeux de l'homme qui lui faisait face, bordel, du premier ministre !

Sherlock l'avait emmené chez le premier ministre?! Ses pensées s'embrouillèrent dans sa tête tandis qu'il cherchait quoi dire.

Quant au ministre en question, il n'en menait pas large.

Qui, en effet, se serrait attendu à voir un homme descendre de l'étage chez Mycroft Holmes ? Un homme aux cheveux ébouriffés et aux yeux rougis par un sommeil récent ? Chez Mycroft Holmes ?!

Les conclusions qui s'imposaient à son esprit étaient bien plus que déroutantes.

Un raclement de gorge leur fit à tout deux tourner la tête.

Lestrade compris aussitôt sa méprise, et soupira de soulagement. Il connaissait cet homme.

Mycroft Holmes, le frère de Sherlock.

L'insupportable prétentieux qui l'avait obligé, il y a quelques années de cela, à confier des enquêtes au détective du 221b. À la réflexion, il aurait peut-être préféré se retrouver chez le premier ministre... Lequel, voyant le regard de Mycroft, préféra fuir sans demander son reste.

-Qu'est-ce que je fais ici ? Demanda enfin Greg en passant une main dans ses cheveux.

Mycroft lui jeta un regard de pure condescendance. Était-il possible d'être aussi lent ? Mais l'autre continuait à le regarder, une question dans le regard. Il soupira.

-De toute évidence, Sherlock vous a drogué parce que vous traîniez dans ses pattes, et, très mesquinement, vous à mis dans les miennes.

-Oh, répondit Lestrade, horriblement gêné.