Le Ciel à portée de main [ En pause ]

Qui dit mieux ?

— Cent mille.

— Le Gros Jo vient de proposer cent cinquante mille, m'informa Quickly, le loup-garou avec lequel j'avais étrangement le plus d'affinité, par télépathie. S'il a autant de sous qu'il a de bide, mon gars, on n'est pas dans la mouise...

Je retroussai machinalement les babines, en slalomant entre deux arbrisseaux brisés par la tempête qui avait sévit la ville. La forêt était dévastée, au Sud-Ouest, véritable cimetière de bouleaux, de hêtres et d'amphibiens.

— Propose-leur deux cent mille. Il nous la faut, Quick. Il nous la faut absolument.

À ma demande, Quickly se trouvait sur le lieu de vente. Je n'avais pas pu m'y rendre plus tôt.

J'accélérais la cadence, si bien que l'extrémité de ma langue sortit de ma gueule entrouverte. Mes larges pattes battaient la terre molle, qui s'envolait à chacune de mes enjambées.

— Je le sais. Où es-tu ?

— À deux kilomètres du Second quartier, dans la parcelle Sud-Ouest de la forêt. Et... à un kilomètre deux cent cinquante-deux. Quatre. Huit. (Je m'arrêtai afin de lui signaler un positionnement exact.) À un kilomètre deux cent cinquante-huit du bois Hemlick et à un kilomètre neuf cent cinquante du Second quartier de Crickets Hill.

— Mais t'as un GPS intégré ou quoi ?

La précision était une seconde nature, chez moi ; et il le savait bien. Mon instinct se chargeait de calculer mes itinéraires, la durée de ma course, et d'enregistrer toutes les informations importantes. Ceci pendant que la montre à gousset, accrochée à l'un de mes crocs, se balançait en fonction de mes sauts champêtres. Tic. Tac. Un saut. Deux sauts.

Dix troncs dépassés.

— Où en sont les enchères ?

— Je viens de proposer trois cent mille, mais Miss Blanc-bec vient d'en rajouter dix mille. Si tu voyais cette pâleur ! Je te jure que si je la croise, un soir, dans la rue, on n'est pas à l'abri qu'un petit cri de femelle pas du tout virile, mais alors pas du tout, me trahisse...

— Quickette, le damoiseau en détresse ! s'esclaffa la voix grave et plutôt lente de Slowly, son frère jumeau fouineur.

— Cheftaine, il squatte la conversation sans autorisation ! Merde, mêle-toi de ton arrière-train ! s'enflamma Quickly, avec cet habituel débit de mots ahurissant.

Un silence prolongé de ma part effaça la présence spirituelle de Slowly. Le soulagement de son frère susceptible et – soulignons-le – adulte, sembla presque palpable.

Les loups garous avaient la capacité de partager une conversation télépathique privée et, ce, avec qui ils le souhaitaient. Celle-ci excluait forcément les autres loups de la meute. Nous avions toutefois remarqué, récemment, que les frères pouvaient s'inviter dans les échanges qu'entretenait leur fratrie.

– Tu sais ce qu'il te reste à faire, lui rafraîchis-je la mémoire.

– Yep.

– Concentre-toi, Quick.

– Dix heures pile, donc ?

– Tout pile.

– À toute.

Je galopais plus que de raison. Une rumeur s'était installée depuis quelque temps, dans le Premier quartier de Crickets Hill – le plus riche –, selon laquelle un nouvel ange avait été déniché. Matthew Kile, surnommé le Briseur d'ailes, se faisait une petite fortune dans le commerce angélique. Il collaborait avec des entités machiavéliques, chargées de traquer les derniers anges survivants. Il lui suffisait donc de jouer le rôle de passerelle entre le monde des Hommes et celui des anges.