Eu aqui, na Austrália, na terra que outrora pertenceu aos Koori, aos Nunga, aos Palawah, aos desterrados Anangu, e ela lá, além do Pacífico, do Atlântico ancestral, no trópico onde os heróis do Velho Mundo dizimaram 1 milhão de índios.
Sou uma foto 3x4 em suas mãos.
Sou o eterno ponto de Oxum sussurrado numa noite chuvosa de abril.
Sou uma saudade que nos une...
Sou você, mãe.
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Carne de Trópico
Non-FictionNão, não escrevo isso para vocês. Faço isso em uma exclusiva e patética homenagem aos inúmeros diálogos que tive comigo mesmo no silêncio dos quartos de hostéis emporcalhados, nos vôos turbulentos de um hemisfério ao outro, nas praias escondidas, na...
