Certains sanglots sèchent à l'intérieur
Pendant que les autres, clament leur bonheur,
Que la peine est amère animée de l'extérieur,
L'azur est bleu placide, les rayons gris anthracite,
Et il y a ton pull en laine gris, sans saveur ;
Ces moments charnus, goût de rien,
Ces arbres mort-nés inclinés,
Aux écorces fatiguées, mailles écorchées, et,
L'instant raidi ; les rires évidés.
Comme les heures sourdes ;
Savent détourner leurs regards,
De tes lèvres fades, aux couloirs des murmures,
D'une flamme, insufflée, aux aguets.
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Vers funambules
Poetry[Recueil de poèmes] Certains vers restent toujours en suspend, ils dansent en rythme entre les silences, éternels funambules, ils vivent au rythme du vent, ignorant tout du temps qui s'écoule.
