Regan White, and the Seven Deadly Sins | deutsche Übersetzung #catalystawards18

XV. The Story of Aleksandr

Grant blies einen dünnen Strahl Rauch zwischen seinen gespitzten Lippen hervor und lehnte sich im Schaukelstuhl zurück. Ich hob eine Augenbraue, schloss die Tür meines Broncos und machte mich auf den Weg zur Veranda, um mich zu ihm zu gesellen. Es war der Sonntag vor Thanksgiving und ich würde morgen früh fahren.

Die Sonne stand tief am Himmel und färbte das Haus, den Hof und unsere Haut in ein matten Orange Ton. Grant hatte sich den größten Teil des Tages in seinem Zimmer eingesperrt, und saß nun auf der Veranda, rauchte eine Zigarette nach der anderen und beobachtete mich beim packen.

„Ich werde anfangen die weg zuschmeißen." verkündete ich, stapfte die Treppen hinauf und ließ mich neben ihn in den Stuhl Plumpsen.

„Ich werde dich umbringen." erwiderte er und zog hart an der Zigarette und hielt den Rauch für gute fünfzehn Sekunden drin bevor er ausatmete.

„Das klingt stark nach einer Sucht, mein Lieber."

„Sag mir etwas, das ich noch nicht weiß."

„Du solltest aufhören."

„Was hast du überhaupt für ein Problem mit dem Rauchen?" blaffte er, drückte den Rest der Zigarette der nur noch aus dem Filter bestand aus und zündete sich eine neue an.

Ich verzog das Gesicht. „Sie sind nur einfach nicht gut für dich. Das solltest du wissen, Doc."

„Ich bin kein verdammter Arzt."

„Welche Laus ist dir denn über die Leber gelaufen?" fragte ich ihn stirnrunzelnd.

Die Falten auf seiner Stirn glätteten sich und er stieß einen Seufzer aus. „Tut mir Leid. Feiertage versetzen mich immer in schlechte Laune."

„Freust du dich nicht nach Hause zu fahren?"

„Ich fahre nicht nach Hause." Er nahm einen letzten kurzen Zug von seiner Zigarette, sah sie angewidert an und drückte sie ihn Aschenbecher aus, wo sie dann lag und für ein paar weitere Sekunden vor sich hin qualmte.

„Du fährst zu Thanksgiving nicht nach Hause?" fragte ich ungläubig.

Grant schüttelte den Kopf. „Meine Mutter feiert es nicht, und ich fühle mich nicht besonders danach, den ganzen Weg nach El Paso zu fahren um mit meinem Vater, meiner Stiefmutter und acht halb Schwestern abzuhängen, von denen sich keiner mehr als auf eine 'Frohes verdammtes Thanksgiving Arschloch' Art und Weise für mich interessiert."

Ich starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an. Er schaute zu mir hinüber und ein Mundwinkel von ihm hob sich.

„Tschuldige" entschuldigte er sich. „Das war mein innerer, verbitterter, alter Mann der da geredet hat."

„Verbitterte alte Männer essen Thanksgiving Essen allein." bemerkte ich leise.

„Ich werde nicht alleine sein. Ich werde Slarty haben."

„Ein Hund ist kein guter Ersatz für eine Familie, Grant."

„Er liebt mich mehr, als sie es tun, Regan."

Ich seufzte und starrte hinaus über den Hof, runzelte dabei die Stirn und dachte 'Mein Gott, das Drama.'. Ich konnte mir nicht vorstellen Thanksgiving allein zu verbringen. Es war eine große Sache in meiner Familie. Meine Großmutter machte jedes Jahr zwei Truthähne, beide waren immer vollständig bis zum Ende des Freitags verschlungen.

Mein Vater und mein Onkel hatten einen Wettbewerb darüber laufen, wer die Bratensoße an einem besseren Ort verstecken konnte – Dad würde sie zuerst verstecken, und wenn mein Onkel sie fand, würde er sie woanders verstecken und so weiter und so fort. Ich hatte vierzehn Cousins, von denen drei verheiratet waren und Kinder hatten, und sie alle kamen zum Essen.