No me dejes ir... // #NewStarsAwards

El verde musgo es un color horrible

Además, el lugar está lleno de lunáticos. Lunáticos de verdad. La clase de lunáticos que asistirían a una cita con el psicólogo un domingo por la tarde. Supongo que yo también entro en ese grupo. Maldición.

De repente, unos golpes huecos, fuertes y constantes, llaman mi atención. Al principio me sobresalto, pero luego descubro que sólo es el chico de cabellos azules golpeándose la cabeza contra la pared con fuerza. En serio. Con mucha fuerza. Al prestarle más atención, descubro que está contando en quedos murmullos.

-...veintiséis, veintisiete, veintiocho-escucho.

-¡Ey!- lo llamo- ¿Te importaría parar? Estoy pensando en asuntos importantes por aquí.

Él me observa y luego se golpea contra la pared dos veces más.

-Veintinueve, treinta- dice y rápidamente añade- Lo lamento, siempre tengo que quedar en números redondos.

-No lo sientas- digo rápidamente arrepintiéndome de haber sido tan duro con él- Perdón por interrumpir tu... ritual. Sólo estoy...irritable. Son las malditas paredes verde musgo.

Él me mira y sonríe .Quiero devolverle la sonrisa pero no me sale.

-No hay problema, hermano- no respondo nada, porque no sé si me está hablando a mí o al amigo imaginario con el que conversaba hace unos instantes- Me llamo Roger.

A continuación, tira de mi para que me acerque a él y susurra a mi oído.

-No le digas a nadie que ese es mi verdadero nombre. Me están buscando. Soy el heredero de la corona. Si me encuentran, me asesinarán para ocupar mi lugar.

Lo miro extrañado. Tiene la cara desencajada del temor. De seguro está arrepintiéndose de haber confiado tan importante falso secreto a un idiota como yo. Hago la expresión más tranquilizadora que me sale, pero debo lucir más escalofriante que de costumbre, así que me apresuro a contestar:

-No, por supuesto que no diré nada. Soy una tumba- mi voz suena desesperada. No me gusta hablar con locos. No porque les tenga miedo a ellos en sí. Tengo miedo de equivocarme en algo y arrebatarlos de su realidad. Si yo estuviera creyera que soy el heredero de la corona, odiaría que alguien me hiciera ver que en realidad estoy delirando, cubierto de saliva y golpeándome la cabeza contra la pared en un deprimente consultorio color verde musgo.

-Gracias- dice y, sorprendentemente, parece mucho más relajado- A propósito, ¿cuál es tu nombre?

Al principio pienso en mentir. Por ninguna razón en particular. Por el simple placer que sólo la mentira puede otorgar. De seguro, puedo pretender que soy un monje, un bombero o un ninja, y Roger me creerá. Pero, al final, opto por decir la verdad sobre quién soy. Hoy no estoy de humor para ser alguien más. A decir verdad, ni siquiera estoy de humor para ser yo mismo. Pero eso estoy obligado a serlo.

-Patrick Taylor- digo y sonrío, como si fuera algo de lo que me enorgullezco. Maldita hipocresía. Es incontrolable.

Roger me sonríe.

-¿Por qué estás aquí, Taylor?- me pregunta- En la reparación de juguetes rotos, me refiero.

Eso es lo bueno de los locos. No se andan con vueltas y falsedades para obtener lo que quieren de ti. Son directos.

-Yo no...- comienzo a decir pero él me interrumpe.

-¿Tú no eres un juguete roto?- me pregunta extrañado.

Diablos, sí que lo soy.

Me vuelven las ganas de decir alguna mentira. De contar una historia extremadamente descabellada. Quiero contar que soy un fantasma buscando venganza contra quienes me asesinaron, o algo así. No sé por qué, pero tengo un impulso de hacer eso. Sólo para pretender que soy alguien más. Para dejar de ser yo mismo, aunque sea por unos instantes. ¿Cuántas oportunidades en la vida voy a tener de ser alguien diferente, sin que me juzguen por intentarlo? Levanto los ojos y tomo aire para empezar, pero justo cuando clavo la mirada en el póster de los dos osos, otra pregunta invade mi mente. ¿Cuántas oportunidades en la vida voy a tener de ser yo mismo sin que me juzguen por intentarlo? Honestamente, no lo sé. Pero probablemente muchas menos.