bloodsport ⚽️ [terminada] [harry's pov]

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"Soy Louis," había dicho durante el primer entrenamiento real con el equipo. Su cara estaba bronceada por el verano, y sus ojos eran azules. Harry lo había visto brevemente en la clase de inglés, pero en realidad nunca habló con él.

"Harry," exhaló. El equipo estaba reunido en semicírculo sobre la cancha. La caja de agua estaba en el medio, sus nombres escritos en cada una de las botellas. Louis alcanzó la suya, y sus ojos se detuvieron en el estuche por un momento antes de agarrar la botella de Harry también.

"Aquí. Tuya."

"Gracias."

Louis lo tocó. Fue solo un roce accidental de dedos bronceados contra la piel lechosa del brazo de Harry cuando recibió la botella. Sin embargo, Harry tenía quince años y había llegado a la pubertad un par de años antes. Había estado sexualmente consciente durante el tiempo suficiente para notar que su cuerpo reaccionaba cuando las personas que le gustaban lo tocaban. También era lo suficientemente consciente de su cuerpo para notar que cuando Louis lo tocó sintió algo diferente. Algo que hizo que su boca se sintiera seca y que su estómago se agitara con mariposas nerviosas. También era algo que hacía que su mente de quince años pensara en cuántas veces se había masturbado con lo que fuera que encontrara en Internet, y lo bien que se sentiría hacer eso tan pronto como llegara a casa.

Sin embargo, no fue Louis quien le hizo sentirlo — no podía ser. Tenía solo quince años y estaba caliente todo el tiempo.

Louis le había sonreído, ojos azules y brillantes bajo los párpados caídos. Su sonrisa era infantil y feliz, alegre. Tenía el pelo color caramelo oscuro que le caía en un flequillo sobre la frente y le asomaba a los ojos. Harry le devolvió la sonrisa, tirando sus brazos detrás de su espalda, pero aun siendo capaz de sentir el toque de los dedos de Louis allí. Le había gustado el toque. Él lo sabía con certeza.

"¿En qué posición juegas?" preguntó Louis.

"Oh. Delantero. Creo."

"Genial. Mediocampista."

"Genial." Tragó saliva, incapaz de apartar los ojos de su sonrisa traviesa. Buscando cosas que decir, preguntó: "¿Cuál es tu número de camiseta?"

"Diecisiete."

Vaya. Ese era el número de Harry. Siempre había querido esa camiseta, y ya le había pedido a su entrenador si podía tenerla.

No fue mucho después que el entrenador Abrahams llamó su atención. Al final de la práctica, llegó el momento de entregar a los jugadores los nuevos kits de entrenamiento. El entrenador le tendió una camiseta roja, con el número diecisiete impreso en la espalda, junto con el apellido "Styles".

"Harry," dijo, y le arrojó la camisa. Harry la atrapó. Mientras lo hacía, escuchó una baja inhalación de aire a su lado.

"Traidor." Fue Louis. Cuando Harry se giró para mirarlo, sus ojos estaban muy abiertos y llenos de incredulidad.

Harry, con las mejillas tan rojas como los tomates, susurró: "Lo siento," sin saber qué futuro le esperaba a partir de ese momento.

Porque nunca antes había conocido a alguien que se hubiera ofendido con él por pedir cortésmente un número de camiseta. Nunca lo habían apuñalado con un lápiz en clase porque un año después esa misma persona todavía estaba resentida con él por llevar esa camiseta. Y nunca lo habían engañado para que comiera un pastel de cumpleaños hecho con Crème Fraiche y espuma de afeitar, pensando que era crema batida, para hacerlo vomitar porque después de tres años ese mismo ser humano con cara de imbécil no entendía cómo se podía aplicar la palabra "razonable" a la vida.

Harry había tenido razón. Ese chico había nacido con una pelota de fútbol en los dedos de los pies, pero también había nacido con una pelota detrás de su corteza frontal sin espacio para mucho más. Louis Tomlinson era un cabeza hueca de clase mundial.