the parseltongue twins: year two

1: 1942

Passava uma hora do toque de recolher, mas o prefeito da Sonserina, Tom Riddle, não estava nos dormitórios. Em vez disso, ele estava se esgueirando por um corredor no segundo andar com seu cúmplice mais respeitado. Os dois estavam em uma missão muito importante, que garantiria seu lugar no mundo mágico por décadas. Ninguém jamais se atreveria a desprezá-los por seu status de sangue nunca mais. Tudo o que precisavam fazer era encontrar uma câmara que supostamente fora perdida no tempo.

O braço de seu cúmplice balançou abruptamente, atingindo-o nas costelas e impedindo-o de ir mais longe. Ele olhou para o braço e depois para a pessoa a quem pertencia, mas seu cúmplice não ligou para ele.

“Se minha pesquisa estiver correta, e tenho certeza de que está”, anunciou ela com níveis quase insuportáveis ​​de presunção, “então a versão original desta sala foi, em certo ponto, a entrada para a Câmara Secreta.”

Tom sabia que deveria ter ficado impressionado. Ele estava a poucos metros do legado do grande Salazar Slytherin, um legado que lhe era devido por sangue e direito de primogenitura. Essa era sua herança, o peso do segredo de seu ancestral e a superioridade incontestável sobre os outros que vinham com ele. Mais poder do que jamais poderia ter vindo de sua mãe quase aborto. Mais prestígio do que o sobrenome sem valor passado a ele por seu pai trouxa imundo. E ainda-

"Murta, com todo o respeito, este é o banheiro feminino."

"Sim, eu posso ver isso", foi a resposta ríspida de Murta. "Meus olhos funcionam sob esses óculos, você sabe."

Myrtle Warren - uma corvinal do sexto ano nascida trouxa - era uma garota excessivamente emocional com óculos grandes demais para o rosto e uma voz estridente demais para sua idade. Ela tinha uma aparência simples e nada charmosa, mas sua natureza imprevisível e caótica atraía Tom como uma mariposa para uma chama.

Ele ainda se lembrava da primeira vez que a conheceu. Faltavam apenas algumas semanas para o primeiro ano e os sonserinos já estavam fofocando sobre a estranha garota na Corvinal. Eles menosprezavam sua aparência, sua falta de um sobrenome de bruxa e sua grosseria ousada. E, no entanto, apesar de sua clara antipatia pela garota, havia uma corrente de medo em suas vozes quando falavam dela.

Ela usava um artefato das Trevas em volta do pescoço, ou assim eles afirmavam, e qualquer um que perguntasse sobre isso era regalado com a história de um homem torturado até a morte em um ritual para purificar as almas de seus seguidores. Uma coroa de espinhos colocada no topo de sua cabeça. Pregos cravados em suas mãos e pés enquanto seu corpo ensanguentado era preso a duas vigas de madeira. Uma lança em seu lado. Deixado para morrer sozinho e em agonia, abandonado por seu pai. O símbolo daquele assassinato brutal pendurado em uma corrente fina para que ela pudesse sempre carregar sua memória com ela.

Tom teve que lutar para não rir histericamente ao ouvir. Esses puros-sangues estúpidos morriam de medo de um simples colar de crucifixo e da história de Jesus Cristo. Myrtle Warren não era das Trevas nem perigosa. Ela era católica.

Depois, ele a procurou para parabenizá-la por seu truque inteligente. Ela riu muito alto e por muito tempo com a eficácia de seu plano de assustar seus possíveis algozes, e perguntou se Tom seria gentil o suficiente para apoiar qualquer afirmação que ela fez sobre crescer em um culto que consumia o sangue e carne de seu salvador torturado (a eucaristia parecia aterrorizante quando dizia assim). Ele concordou ansiosamente. Se isso é o que é necessário para que nascidos trouxas sejam respeitados no mundo mágico, ele fica mais do que feliz em participar.

Daquele dia em diante, os dois eram inseparáveis. Eles tinham grandes planos para este mundo mágico ao qual foram empurrados tão sem cerimônia, e eles não estavam dispostos a deixar pequenas coisas animadas como regras ou status de sangue atrapalharem.