Diez años atrás, se conocieron tras un desafortunado y cómico accidente.
Candela era la mejor amiga de la hermana de Esteban y la chica con peor reputación del colegio. Él era bastante tímido y cuatro años mayor que ella, por lo que enamorarse de un...
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Quise arrojar su nota al tacho de basura apenas la leí.
Se había ido.
Mucha de su ropa continuaba guardada en mi armario, pero su valija ya no estaba. Había tenido tiempo suficiente para seleccionar lo que quería llevarse.
Había pensado exactamente qué hacer.
Había planeado dejarme tal como temí.
No respondió mis llamados, llamados que hice a pesar de saber de antemano que sería ignorado.
Opté por otro mensaje.
Y me lo respondió.
Con el corazón desgarrado asumí que era el único que lucharía por mantenernos a flote; pero no era justo. Solo no podría, como tampoco ayudaría a librar sus propias batallas.
Nuevamente, yo no era suficiente.
Mi amor no lo era.
Candela dijo que me amaba y creí fervientemente que lo hacía. Sin embargo, imaginar que sus palabras y su emoción solo eran a causa de un asunto hormonal, disparado por el embarazo, me acechaba.
La idea de que estaba conmigo por el bebé, por mi anhelo personal y sus miedos, cobró la patética forma de realidad. Cuando ya no hubo un bebé en común, me descartó.
Respeté su duelo en desmedro del mío. Respeté sus silencios.
Respeté cada estallido de bronca. Respeté cada vez que fingía estar dormida para ni siquiera abrazarme.
Pero seguí sin ser suficiente.
Al día siguiente a su huida compré unas cajas de mudanza y comencé a guardar su ropa; debía tener algo de amor propio, una pizca de orgullo que me permitiera seguir en pie. Tenía un trabajo, una reputación profesional que mantener.
Morí por llamarla, por saber cómo estaba.
Cada vez que la veía en línea me comía las uñas esperando que me escribiera.
Nada sucedía.
Cada prenda que miraba tenía una anécdota. Metí la pila de ropa sin analizarla y la cerré. Quizás, algún día ella volvería a buscarlas.
