Qui aurait pensé que l'Europe pourrait être frappée par un virus plus meurtrier après une première pandémie ?
Loin de l'ignorance mondiale, Braham s'en doutait.
Pas de doute, le point de non-retour pour l'humanité se rapproche...
Trois ans plus t...
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Après quelques secondes de silence gênant, Nari dévisagea le reflet de Branislav Prochazka dans le rétroviseur intérieur. Ses cheveux étaient courts et lisses.
Il avait un bouc barbe et des yeux dorés en amande. Son nez droit tapissait ce visage renfrogné par la présence renfermée de la fille du patron. C'était bien la première fois qu'il avait une cliente.
Lorsqu'il la regarda dans le rétroviseur, il pensa que la petite riche faisait sûrement son caprice, parce qu'elle avait dû prendre le tramway des sans-le-sou. De son côté, Nari songea à combien il n'avait rien à voir avec Frank Martin.
Elle avait imaginé tous les voituriers chauves, les lèvres pincées, vêtus d'un costume Hackett London et portant des lunettes de soleil aviateur.
Leur pied serait sans pause sur l'accélérateur et leur main, constamment sur la boîte de vitesses, prêts à pourchasser le danger à proximité, avec une dizaine de véhicules de police sur leurs talons.
L'intérieur de la voiture aurait senti du Maserati et la conduite, malgré le défilement des actions succinctes, aurait été agréable.
Toujours est-il que Nari était loin d'être Amber Valletta et la voiture de Prochazka empestait le tabac et son parfum. Face à son regard inquisiteur, elle haussa les sourcils.
— Tu n'as jamais vu de clients avec une famille claquée au sol, Branislav ?
Branislav, se répéta-t-il désagréablement, détournant aussitôt les yeux du rétroviseur. Il n'avait jamais apprécié qu'un client l'appelle par son prénom.
— Je n'échange jamais avec les clients, dit-il d'une voix métallique.
— Je te parle de voir.
— Je dépose des hommes d'affaires sans famille.
Nari comprit sans difficulté que ces hommes d'affaires avaient des familles qu'ils ne voulaient pas avoir. Laissant échapper un rire étouffé, elle se décala d'un siège vers la droite, enjambant la console centrale séparant les sièges, sans quitter une seconde son reflet des yeux.
— Mon père t'a déjà parlé de moi ? demanda-t-elle d'un ton curieux, adorant réentendre la vérité pour rallumer la flamme de ses perpétuelles déceptions.
— Il m'a dit que je ne devais pas vous parler.
— Oh, c'est vrai ? Pourquoi ?
— Je n'ai pas le droit de divulguer les conversations que j'ai avec mes clients.
Nari gloussa. Prochazka lui lança un regard curieux dans le rétroviseur.
— Hé, Branislav. Ton client majestueux, je l'entends faire caca, péter, roter et je le vois en pyjama à longueur de journée, glissa-t-elle en trombe. C'est bon, balance ce qu'il a dit.
