Nouvelles

Rage

(C'est un peu violent)

Cela n'a duré que quelques secondes et pourtant l'image a été comme gravée à l'aiguille sur ma rétine. Ses doigts, épais, sa joue, rose, cet instant où je comprends. Trop tard, je ne peux pas oublier. Mon corps ne bouge pas, je ne sais que faire. Je sens monter en moi la fureur, la frustration d'y avoir cru, la haine de la trahison. Des larmes coulent, ma gorge se serre et mes lèvres s'étirent en un sourire crispé. La douleur de mes ongles commençant à percer la peau de mes paumes me ramène à la cruelle réalité. Je tente d'inspirer, d'expirer: de pathétiques halètements s'échappent de ma bouche, sèche. J'ai besoin de quelque chose. J'ai besoin de ça. J'ai besoin de mon couteau. Une froideur s'installe en moi. Elle dirige mes pas, rapidement j'entre et arrive dans ma chambre. Je sors le couteau. Je sors cette photo de nous deux. On sourit, elle est assise sur mes genoux, il est derrière moi, avec son sourire angélique. Je saisis les deux objets, serre, froisse, fait crisser le papier entre mes doigts aux jointures blanches.  Un rire retentit dans ma chambre, un rire désilusionné. D'un mouvement sec je coupe. Le rire s'arrête. Le feu s'allume en moi. Je me sens revivre. La douleur me traverse, j'ai mal. J'ai mal, j'ai mal, j'ai mal et je souffre. Le métal rougi reflète le soleil et m'éblouit. Je ferme les yeux, les rouvre aussitôt. L'image est là.  Je sens le sang couler le long de mes doigts. Il couvre son beau visage, ses cheveux, longs à cette époque et qui se mêlent à mes propres cheveux. Ces mêmes cheveux tombent maintenant devant mes yeux, mouillés par mes larmes. J'en tire un. Il se détache. Je ris. J'en détache un autre. Un troisième vient rejoindre le sol. Ma main remonte, s'apprête à saisir un quatrième cheveu mais, la chaleur de cette main m'en rappelle une autre. Sa main. Douce, elle m'avait caressé la tête, les avait brossés, les avait peignés, les avait attachés. Je contemplais, les cheveux, cette main, ce sang, cette photo. Ce couteau.