Mystical (l.s)

⊱ CAPÍTULO XXXV ⊰

Diante de tal pensamento, ele não ousou retirar seus orbes verdes da entrada da tenda, pois sabia que o comandante em breve passaria por aquele rasgo, consciente, saudável e disposto.

Em breve.

Logo.

A qualquer instante.

-x-

Na primeira noite com a ausência de Louis, Harry só queria que Stanley, o soldado que retirara o corpo inconsciente de Tomlinson de seus braços, saísse ao acampamento e mencionasse com os demais homens o estado do homem, mas isso não ocorreu. A ausência de notícias soava tão ensurdecedora quanto a farra dos soldados ao redor da fogueira, os quais bebiam mais vinho do que o normal, não parecendo sequer razoavelmente preocupados com o próprio líder e, em verdade, pareciam celebrar a possibilidade de que este morresse.

Harry quis gritar mais alto que a canção de bêbado que cantavam.

Tal canto, no entanto, foi perdendo a força conforme os homens iam se amontoando sobre o solo, próximos a fogueira e emaranhados uns nos outros, completamente alcoolizados. O grito, por sua vez, ficou preso na garganta de Styles quando os viu novamente – os fantasmas de Aberdeen. Passavam entre os corpos desacordados fazendo o que Harry sabia que costumavam fazer todas as noites: esvaziando os recursos do exército escocês. Eles faziam aquilo gradualmente a cada noite, nitidamente com intuito de fazer com que os soldados debandassem da floresta, pois não os queriam ali, mas não necessariamente os deixando sem nada, visivelmente desperdiçando o suficiente por noite apenas para que em breve fosse necessária uma racionalização.

De pronto, os orbes verdes do cacheado percorreram todo o perímetro até onde alcançavam, buscando por cabelos negros ornamentados em uma trança lateral e um vestido creme sujo de sangue e, ao virar a cabeça para a direita, seu coração falhou uma batida ao encontrar quem procurava sentado ao seu lado, com as costas apoiada na mesma rocha que ele.

– Jesus Cristo! – exclamou Harry, respirando fundo e piscando pesadamente.

Anne emitiu uma de suas gargalhadas que tinham o condão de fazer suas expressões parecerem mais joviais.

– Para um ateu, sua descrença é frágil, Sun – ela encostou a cabeça em seu ombro, ainda rindo.

– Eu acho que ateus supostamente não deveriam crer em fantasmas, então fui expulso deste honorável clube – Styles proferiu, fechando os olhos por alguns instantes ante a textura dos fios da mulher em seu pescoço e bochecha: era tudo tão real. – A senhora sumiu, mamãe. Por que sumiu?

Ela levantou a cabeça de seu ombro, o fitando gentilmente.

– Filho, você sabe que eu não estou aqui de verdade, não é? – ele baixou o olhar para as próprias pernas e nada respondeu, porque, porra, claro que ele sabia, ele passou por todas as fases do luto por ela, porém, ser capaz de vê-la, ouvi-la e tocá-la não ajudava muito em se lembrar do fato de que ela não mais existia. – Eu estou morta, Sun. Essa história não é mais sobre mim.

O jovem Styles suspirou e, em seguida, ergueu a cabeça, voltando seus olhos para o céu.

– Você sente dor?

Anne emitiu um sorriso tranquilo antes de voltar os olhos na mesma direção de Harry: ela sabia o quanto ele sentia sua falta, mas, ainda assim, ali estava o seu garoto, mais preocupado com ela do que consigo. A mulher conhecia cada aspecto do ser humano que criou e sabia que o narcisismo era um deles, mas este sempre retrocedia quando se tratava das pessoas com quem ele realmente se importava.

– Eu sinto preocupação, aflição e ira – ela revelou, honestamente. – No mais, é apenas um sentimento de não pertencer.

Styles engoliu em seco, porque ele identificou todos esses sentimentos na face da mulher quando a encontrou pela primeira vez após o acidente que a matara, e por mais que gostasse de ser capaz de vê-la, ouvi-la e tocá-la, era verdade que preferia que ela desaparecesse definitivamente se isso significasse que ela encontraria a paz.