Quand le ciel gris de notre beatitude degrise,
Nous murmure l'incertitude languissante,
Et que l'obscur finitude s'esquisse,
Sure les pares-brises de notre ãme blemissante,
Et que l'horizon declinant son oraison,
Hantise le soleil dans un sommeil de néant,
Alors être ici-bas est ma prison.
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les fleches virtuoses
Poetryc est un ensemble de poemes ecrit au gré de mon humeur et de mon vecu.
