Elle est là, sa raison, son idée.
« Elle la ressent, elle est là, omnisciente, omnipotente. Elle hume le parfum salé de la mer du Nord. Elle embaume le nard de l'ancien Orient. Elle est un évangile plongé sans sa foi démesurée.
Et une douce courbe de tristesse.
Elle s'affranchit de l'écume portée comme mille dards vénéneux. Elle frôle et caresse les joncs de l'azur. Elle intègre les lapements des rayons indolents célestes. Elle est une sempiternelle courbe d'harmonie, submergée d'adoration. Elle est l'évasion ultime du renonçant. Elle ne lui procure que la languide saveur d'un indécent pamphlet.
Elle est la personnification même de la duchesse incomprise au bout des cieux, martelés de colorations, comme l'arc-en-ciel marque la surface glacée d'une eau paisible. Elle est l'unique descendante d'une dynastie divine longtemps échue. Elle est un aimant irrésistible, un axiome dans sa plus simple parure.
« Elle est tout cela. Une blondeur semblable à l'or. Une ardeur semblable à la terrestre attraction. Une beauté immuable, semblable aux paysages blindés du monde : que ce soit la fonte d'un sol craquelé par une coulée de lave ; le glaçage d'une forêt d'arbres séculaires, que dis-je ? millénaires ; la pluie torrentielle douchant un mont vénérable, ou l'échanson de la terre qui nous ouvre des profondeurs inénarrables, elle a leur éclat somptueux ».
Nous sommes vertueux de ne point les entreprendre, ces paysages de légendes, ce serait apposé un acide sur un drap de satin. Rien de bien regrettable pour les choses bornées, les esprits fumeux et les vénales créatures ; mais que je sache, ce serait une perte incommensurable.
Elle a une tête à faire se cabrer une démone. Elle était pourtant si chagrinée.
« Il » est un petit oiseau.
« Une culotte descendait. « Il » entendit le bruit du tissu frotter la peau de ses hanches. »
Sur la cuvette des toilettes, elle se pose, avec une lenteur exquise...
Elle sanglote, et le spectre ne sait pas pourquoi – c'est comme un sentiment ancré en lui –, il comprend qu'elle sanglote de sa disparition.
Serait-elle triste de l'avoir perdu ?
Mais malgré tout, voulait-elle la proximité... d'un homme, au point de la désœuvrer, au point de le tromper lui ?
Le fantôme entend un coup sourd. Un homme vient, furibond, et il se met à la frapper. Ses grosses mains parcourues de cal lui fendent les lèvres. Cet immonde porc. Le spectre hurle de la voir battue. Il hurle de son incapacité. Il hurle, il hurle si fort qu'une goutte de sueur tombe de son front, adultérine.
Il peut se présenter à son âme sœur.
Il a une forme. Pourquoi ? Son amour était sincère. Il tranchait avec les fenêtres de l'âme.
