Elle porte des bottes flashées jaunes. Cette chose, cette dame, dans la rue, elle porte des bottes jaunes et fuchsias, exagérément claires et lumineuses. Elle portait des bottes ? Des petites bottines, propres et neuves, qui renfermaient des pieds à la voussure spatiale. Á la forme prégnante, diaprée de force et d'harmonie.
« Ses » pieds, il les a admirés, il les a caressés, il les a bécotés... Il remontait, doucement, les faisait frémir, enfonçait son doigt dans le creux de leur flan, puis embrassait ses gambettes.
L'ombre recule vivement. Elle ne peut visualiser les jambes, elle ne voit que celles de la dame dans la rue. Elle les trouve pileuses, rabotées mais extrêmement prolongées. Elle les considère dysfonctionnelles. Pourtant elle ne voit qu'elles, si bien qu'elle se calque sur leur couture, et finit par remonter sur le bas rein de la marcheuse.
Tout près, elle la trouve belle, finalement, équilibrée dans l'ensemble. Ses hanches décrivent une courbe captivante, sa chemise brune est une provocation à laquelle l'ombre aimait répondre, autrefois...
L'ombre palpite, se renferme sur elle-même. Elle est pressante, comme paniquée, elle veut ressaisir l'image des chaussons et des fugaces orteils, la conserver jalousement, comme un œuf d'or, à l'ancrage immuable sur son corps charnel, l'enveloppe qui maintient le reste dans un ensemble dissonant.
