Les fleurs n’ont pas de bord pour recueillir la pluie,
Les larmes des revers, les remords des saisons
Que l’on sert au dessert comme un péché mignon ;
A l’heure où meurt la mort à l’hôtel des gentils,
Comme un jardin d’hiver, un vers de vain trop cuit
Qui n’a le pied marin que si l’encre l’écrit,
La ligne s’étourdit sur le papier vélin ;
Paris sera dernière elle fera écrin
A ces humeurs couleurs devant ces murs sans teint,
Même si les acteurs récitent leurs quatrains,
Et si demain ne meurt que si on le lui dit ;
La poésie des rames, l’eau probe à crédit,
Te referont le col comme on pousse au vérin
Le ciel un peu trop bas de l’écume des nuits.
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La Fille du Rien
PoetryRecueil de poèmes... Pourquoi la "Fille du Rien" ? Elle est un ange parmi les siens Foutue de rose sur les seins La petite Fille de l'Ange Elle vous embrasse un matin D'un sourire tout enfantin La petite Fille de l'Ange...
