La Fille du Rien

Naphtaligne

Elle était la poupée

Aux armes des rimeurs

À la césure mouillée

Au refrain du par cœur

Les manches élidées

Pour défricher l'acteur

Elle était une idée

Au souffle enjôleur

Aux rires effrontées

Des fruits de sa primeur

Dites-lui qu'elle est libre

Qu'elle se fout des rondeurs

Qu'elle n'a pas peur du chibre

De ce fichu encreur

Comme il aimait la ville

Comme il aimait sa sœur

Rêvant au cœur des piles

Où s'amassent les heures

Et d'un battement de cils

Envolées les ardeurs

Elle était une fille

Elle était son humeur

À la couleur des billes

Qui renfle aux moiteurs

De la moitié des trilles

Nacrées de sa rancœur

Dites-lui qu'elle est vierge

Qu'elle ne sait la valeur

Des rives ou bien des berges

De l'indolent qui croit

Qu'en usant de ses cierges

Elles auront la couleur

De son chemin de croix

Dites-lui qu'elle est ligne

Qu'elle peut être sujet

Cousue des naphtalines

Qui s'accrochent à son lai,

Qu'y colle la résine

Des mots de ses sons muets