And the memorie remains...

Dans le silence des révélations

Une bouteille de whisky à moitié pleine dans une main, un verre vide dans l'autre... Des clefs sur une veste en cuir jetée négligemment sur la table basse, des pieds croisés sur celle-ci.

Triste tableau devant lequel soupire Missouri, mains sur les hanches et mine renfrognée.

Dean n'a pas décroché un mot depuis qu'elle s'est invitée chez lui. Dean qui, lui, regrette de n'avoir pas pensé à fermer la porte à double tour en rentrant.

Missouri finit par s'avancer et repousse ses pieds de la table. Il la foudroie du regard mais il y a plus de tristesse dans le vert de celui-ci que de réelle colère.

Il se sert un nouveau verre. Il n'a pas le temps de le porter à ses lèvres qu'elle le lui a déjà retiré des mains.

« Boire n'arrangera rien », en lui arrachant la bouteille.

« Allez-vous faire foutre... Je fais ce que je veux », la voix pâteuse.« Je suis chez moi ici, ce qui n'est pas votre cas, je vous signale », en tentant de reprendre de son whisky.

« Que se passe-t-il, mon garçon ? », s'inquiète Missouri.

« À vous de me le dire », sourire sarcastique. « C'est vous la voyante, non ? », alors qu'elle se dirige vers la cuisine, bouteille d'une main et le verre dans l'autre

« Je ne suis pas voyante... Je suis médium même s'il m'arrive parfois de percevoir l'avenir ou le passé » lui répond-elle, en haussant la voix pour se faire entendre.

« Génial », lassé, coudes sur les genoux, tête serrée entre les mains.

Il entend des bruits de verre, de robinet qui coule, de placards qui s'ouvrent et se ferment.

« Surtout faites comme chez vous... Vous gênez pas », vocifère Dean.

« C'était bien mon intention... Thé ou café ? », depuis la cuisine.

« Whisky » ,en écrasant ses paumes sur ses paupières.

Après quelques courtes minutes, Missouri réapparaît, deux mugs de café dans les mains.

« Tenez...Ça vous fera du bien », en lui tendant l'une des tasses,insistant devant son refus de la prendre. « Maintenant...Buvez », lui ordonne-t-elle en s'asseyant sur le fauteuil à sa droite.

« Vous savez que dans le langage juridique, ce que vous venez de faire s'appelle une violation de domicile et que je pourrais vous faire arrêter pour ça ? »

« Et une Impala noire garée en travers de MON trottoir qui piétine MES bégonias, vous appelez cela comment ? », en déposant sa tasse sur la table.

« Désolé », grogne-t-il.

« Vous gagneriez à être plus convaincant, mon garçon », en posant ses bras sur les accoudoirs.

« Arrêtez de m'appeler comme ça », siffle-t-il. « Je ne suis pas votre garçon »

« Dieu m'en préserve », en roulant des yeux.

Dean s'enfonce dans les coussins, jouant avec sa tasse posée sur sa cuisse droite.

« Il est parti » finit-il par lâcher.

« Qui est parti ? », dubitative.

« Vous êtes sûre que vous êtes vraiment médium ? », en se tournant vers elle, léger sourire sur les lèvres.

Elle le lui rend. Elle sait. Elle attendait juste que ça vienne de lui.

« Le mec de la librairie m'a dit que si je tenais vraiment à lui, je saurais où le trouver », amer. « Qu'est-ce qu'il en sait ? », rageur.