Contes Macabres

La Mort Amoureuse

- Rappelle-moi ce qu'on fait ici, déjà ? demande Ben en se grattant la tête pour dissimuler son malaise.

- Tu le fais exprès ou quoi ? rétorque Billy, contrarié.

- Charlie n'a pas entendu l'histoire !

- Charlie était là !

- Non, je n'étais pas là !

Billy souffle bruyamment par le nez. De petites volutes de vapeur s'échappent dans le froid ambiant. Prenant son mal en patience, il fourre ses jumelles dans sa poche et commence son récit :

- Nous venons voir la sorcière, commence-t-il, très fier de son effet.

- La sorcière ? s'exclame Charlie, épouvanté.

- Oui, la sorcière du cimetière. Elle vit dans le mausolée qui se trouve là-bas, à ce qu'on raconte. Toutes les nuits, le mausolée est allumé, et personne ne sait pourquoi !

- Personne n'est jamais allé vérifier ? intervient Ben, dubitatif.

- Tous ceux qui s'en sont approchés sont morts avant de pouvoir regarder à l'intérieur..., répond Billy d'un air de suspense.

Charlie blêmit brutalement :

- Morts ? répète-t-il. Tous ? Mais pourquoi est-ce que tu veux y aller, alors ?

- Parce que ce soir, c'est le soir de Noël ! Nous sommes protégés ! La sorcière ne peut pas frapper à Noël !

- C'est n'importe quoi, décrète Ben en tournant le dos au mausolée.

- Si c'est n'importe quoi, alors tu n'as rien à craindre, rétorque Billy.

- On est vraiment obligés d'y aller ? demande Charlie.

Billy fulmine d'impatience :

- Allez-y ou pas, bande de mauviettes, moi je me lance, dit-il en partant d'un bond pas sur le sentier qui mène aux lumières.

Ben et Charlie restent un long moment plantés là, sans oser se regarder, partagés sur la démarche à suivre. Au bout d'un moment, Ben, rattrapé par un orgueil tout juvénile, décide qu'il ne se laissera pas devancer par un gamin de treize ans et emboite le pas à Billy sur le sentier. Charlie, lui, reste en arrière. La terreur et la honte lui font monter les larmes aux yeux. Incapable de bouger, incapable de partir, il finit par s'asseoir sur une tombe au bord du chemin et attend ses amis, se balançant d'avant en arrière pour éloigner le froid.

Billy et Ben se rejoignent devant l'entrée du mausolée. La façade vermoulue n'a rien d'engageant, mais la porte en fer forgé rouillé tient encore miraculeusement sur ses gonds. A l'intérieur, une lueur brûle indéniablement : une chaleur fluide et changeante, qui rappelle la vivacité d'une flamme.

Billy approche sa main. Il ne vit que pour cet instant depuis des semaines. Depuis que le vieux fossoyeur habitué à le voir faire des tours dans le cimetière lui a raconté la légende de cette sorcière que nul ne peut approcher. Mais Billy a trouvé la parade infaillible : nous sommes le soir de Noël, et rien de mal ne peut arriver.

Timidement, il frappe deux coups à la porte, frissonnant lorsque l'écho brise le silence autour de lui.

Pas de réponse. Il frappe encore, puis appelle :

- Madame la sorcière ? Nous voulons juste venir vous souhaiter un joyeux Noël !

Alors, il agrippe la poignée, qui tourne difficilement entre ses mains gelées.

Le mausolée n'abrite qu'une petite pièce de deux mètres sur trois. Le long des murs, des plaques commémoratives célèbrent la mémoire des ancêtres enterrés là. Un vitrail laisse deviner l'éclat de la Lune, au-dessus d'un autel de marbre blanc où repose un vase vide. Et, agenouillée face à l'autel, elle est là.