I Know Where Babies Come From, Derek; Sterek

2.4

Escogió esta pintura con Derek.

"Blanco", había dicho Derek cuando Stiles le había preguntado de qué color iban a pintar las paredes.

"¿Pero qué tipo de blanco, Der? Algodón, o marfil, o perla? No, olvida la perla. ¿O algo con un poco más de color? Ecru? Oooh, espera. ¿Qué pasa con el blanco, pero con un poco de cáscara de huevo azul?

"¿Qué?"

"White es severo", le había dicho Stiles. "Pero también es un poco plano". Necesitamos algo con un poco de color para levantarlo. Y, ¡mierda! ¿Cómo puedo saber esto? ¡Soy imparable! Adulting, Der, ¡está bien! "

Derek se rió.

Stiles se queda sin aliento.

Esta es su casa. Este es su hogar , y las pesadillas no pertenecen aquí.

Hay una débil luz proveniente de la sala de estar, como el bajo resplandor de una pantalla de televisión. Es verde. Por supuesto que es verde. Y el aire frío huele débilmente a lluvia.

Stiles empuja la puerta.

Hay un chico parado frente a Pictionary, de espaldas a Stiles. Está bañado en luz verde suave. Se da vuelta cuando Stiles entra en la habitación, y Stiles ve la misma cara que lo mira desde el espejo del baño cada mañana cuando se afeita. La misma cara, pero unos años más joven. Un poco sin terminar alrededor de los bordes tal vez. También es más delgado que Stiles, un poco más bajo. Todavía usa su cabello en el corte de pelo que Stiles hizo cuando tenía dieciséis. El mismo zumbido que tuvo cuando Stiles lo vio por última vez, cubierto de quemaduras y muriendo en el dormitorio de su infancia.

"Estás muerto", dice.

El mago asiente, con los ojos muy abiertos y curiosos.

"No estás aquí", le dice Stiles.

"Amigo, soy totalmente tu animal espiritual", sonríe el mago.

"¿Qué?"

"Tu chispa", le dice el mago. "Esto es lo que te parece".

"¿Así que estás muerto?"

"Sí."

"¿Y estoy hablando solo?"

El mago tararea comprensivo. "Parece que sí". Él asiente con la cabeza en el tablero. "Bonito árbol".

Stiles puede verlo ahora. Él puede ver lo que dibujó. Él puede ver las ramas girando en la página. Ver el tronco grueso y las raíces de agarre.

"Ni siquiera sé por qué Erica dijo Navidad", comenta el mago. "De ninguna manera parece un árbol de Navidad".

"¿A qué tipo de árbol se parece?", Pregunta Stiles.

"Un árbol muy viejo". El mago inclina su cabeza con curiosidad. "El primer árbol".

Y de repente Stiles recuerda. Recuerda haber visto esto en uno de los libros de Deaton. Pero también lo recuerda en muchos otros lugares. Mitos antiguos, pinturas en las paredes de los templos, tatuajes, joyas, religión y ficción y cuentos populares y canciones. Es tan antiguo como la creación. Él recuerda cómo se llamaba en el libro de Deaton.

"No hay Nemeton en Beacon Hills", dice. Se acerca al tablero y alarga la mano para rozar con los dedos las ramas que dibuja, los extremos tan delgados como las cuchillas. "¿Por qué sería un Nemeton? Tal vez solo estoy expresando un arquetipo Jungiano inconsciente o algo así. Árbol, vida, bebé , ya sabes.

Excepto que no es un lindo árbol el que pintó, ¿verdad? Diablos no. Ese es un arbol de miedo.

La boca del mago se curva en una rápida sonrisa, y él se encoge de hombros.