Me matas cuando no entiendes mi estúpida forma de ver el mundo, y que en vez de intentarlo te dediques a hacerte todo de negro; te cubras con mis púas y ruedas calle abajo, monstruo de mis pesadillas, perseguido por su atrapa sueños, con el estruendo más melifluo de tus susurros, que tan solo tus cuerdas vocales pueden conseguir sin tener siquiera que ser afinadas.
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100 Veces Muerta
Poetry¿Sabes por que no tengo un diario? Porque todos los días serían un copia y pega del anterior, porque mi forma de sufrir es una simple y odiosa sucesión. Es mejor contar las 100 veces que me mataste; hay más variedad y no son fáciles de olvidar, aunq...
