Me mataste aquel invierno, con falsas esperanzas, que me daban las estrellas, diciendo que eran de tu parte; con ese calor [no]sentido con el que me calentabas tumbados sobre el cielo; y con esa dulzura robada a las nubes, sobre la que nos recostábamos a escuchar la banda sonora de la vida. Aún que, si soy específica, en realidad me mataste cada una des veces en las que me los quitaste.
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100 Veces Muerta
Poetry¿Sabes por que no tengo un diario? Porque todos los días serían un copia y pega del anterior, porque mi forma de sufrir es una simple y odiosa sucesión. Es mejor contar las 100 veces que me mataste; hay más variedad y no son fáciles de olvidar, aunq...
