Me mataste en un huracán de espinas, en un mar de llamas y en la parada del autobús ésta mañana. Me mataste en el infierno, en medio del cielo y aquella tarde en un grito de desprecio. Me mataste al separarme de la hierba, arrancando uno de cada dos pétalos y con cada madrugada a solas sin tu pecho de almohada. Me mataste, y aún no aprendí a decir que no a tu galaxia abandonada.
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100 Veces Muerta
Poetry¿Sabes por que no tengo un diario? Porque todos los días serían un copia y pega del anterior, porque mi forma de sufrir es una simple y odiosa sucesión. Es mejor contar las 100 veces que me mataste; hay más variedad y no son fáciles de olvidar, aunq...
