Y me mataste tú, cuando hiciste los copos de nieve reales, en vez de espuma; cuando dejaste tus pétalos, que creía inmarcesibles, caer, y quitar su pintura, que antes mantenías en tu tallo cosido con un hilo amarillo. Me mató que todo lo que me jodió fue mentira, y todo lo que acabó conmigo eran las verdades que ocultaban. Me mató que tú las destaparas.
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100 Veces Muerta
Poesia¿Sabes por que no tengo un diario? Porque todos los días serían un copia y pega del anterior, porque mi forma de sufrir es una simple y odiosa sucesión. Es mejor contar las 100 veces que me mataste; hay más variedad y no son fáciles de olvidar, aunq...
