Y los versos, amiga, ya no son para las almas.
Solo rondean los oídos.
Y la envoltura, amiga, está condenando espíritus.
Nos reduce a carne.
Y me pierdo, querida, intentando dar la talla.
No lo consigo.
Y me hundo, cariño, en el hoyo negro.
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Mala, muy mala, pero te quiero
PoetryAlgo que escribo cuando en el jardín de la vida, me encuentro una rosa o me pincha una espina.
