DEMON. [Muke Clemmings]

✝ Nine ✝

Os enfermeiros tinham passos rápidos, carregavam a maca com Michael, ele gritava de dor de cabeça e se revirava.

Eles o deixaram em um quarto branco, frio, vazio, silencioso, ele podia ouvir o sangue passando por suas veias, as batidas de seu coração e seus pensamentos o atormentando.

Ele sentia ânsia, mas não havia o que vomitar.
Ele queria chorar, não saiam lágrimas de seus olhos.

"Você sabe porque está aqui Michael" Uma das mil vozes dizia, ele queria correr, seus pés colados no chão o impediam de realizar o ato.

Ele sentia seu corpo leve como uma pena, um simples vento o moveria, mas o sentia mais pesado do que qualquer bigorna.
Ele sentia frio, mas seu corpo suava pedindo por uma brisa.
Ele sentia um gosto amargo em sua boca, mas era doce como um pirulito sabor cereja.

Michael era um misto de emoções e sensações, era como se tudo transasse dentro de si como adolescentes sozinhos em uma noite.

Um raio de sol atingiu seu rosto, ele estreitou os olhos e mesmo com dificuldade enxergou uma janela, ela não parecia pequena e nem grande, mas ele poderia passar seu corpo por ela.

Ele se levantou com dificuldade, suas costas ardiam como se tivesse levado chicotadas, mas pareciam receber umas das melhores massagens do mundo. Seus passos eram lentos, seus pés pareciam estar grudados no chão.

Chegando perto da janela, ele procurou algo para subir e alcançar com mais facilidade. Ele deu um tapa bruto em sua cabeça ao lembrar do quarto não ter nada, além de sua existência desnecessária.

Vamos lá, Michael você consegue.

Não, Michael! Não faça isso!!

Faça! Vá em frente, você sabe que sua morte não causará sentimentos a ninguém, você não é importante para ninguém. JAMAIS SERÁ!

Michael, decidiu seguir a voz mais grossa, ele não era importante, jamais seria.

O garoto de cabelos coloridos, se sentou no peitoril da janela, e olhou para baixo.

"Tantos carros passando, um vai passar por você, Michael." o garoto concordou e pulou.